prémio litterarius

Pausa para reflectir

2008-01-11T16:42:00.004Z

Tudo na vida tem um princípio e um fim...
Este projecto, "Prémio Litterarius", como foi inicialmente concebido, chegou ao fim. Esgotou.se. Cansámo.nos de desistências, e, sobretudo, não gostamos de receber ou dizer adeus.

Resolvemos parar para pensar.

Talvez, por respeito a quem acredita em nós e nos pede para continuar, regressemos. Talvez... Todavia, se tal acontecer, será um projecto renovado e diferente.

Será, igualmente, uma nova equipa, a que, em princípio, dará corpo ao novo Prémio Litterarius. Talvez nem o nome se mantenha... Quem sabe?

Assim,

deixamos este espaço aberto a todos os que têm ideias originais, amam a Literatura portuguesa, gostam de pensar, inventar, escrever, ilustrar e/ou desenhar em português, e, gostam, sobretudo, de partilhar e de ver os seus trabalhos publicados.

O Prémio Litterarius está à vossa espera e conta convosco...

A imaginação, a criação e a aventura da escrita é algo credível e partilhável ... Sempre!

Até qualquer dia!

Deixamos 2007...

2007-09-12T11:20:00.001Z

Com novos Poetas e Contadores ,e, apesar dos erros próprios de um percurso árduo e da nossa inexperiência, com a consciência do dever cumprido!

Chegam.nos novas ...

2007-06-21T11:58:00.000Z

E ,de Britiande ,chegam.nos as primeiras novas sobre Litterarius.
Estela Guedes escreve ,como só ela sabe fazê.lo ,em triplov

Lançamento da Revista Litterarius na FNAC

2007-05-28T16:33:00.000Z

Há cinco anos, assumimos o compromisso de lançar a Revista Litterarius...
Um projecto colectivo, escrito em português, direccionado para a descoberta de novos valores e
diferentes relações com a Arte.

Habituámo-nos a ser pacientes...

Dissemos adeus a alguns companheiros e abraçámos outros.

Abrimos o calendário dos anos com novos concursos literários.
E vimos nascer o Sol e a Lua, nossos referentes, como astros maiores.

Houve premiados em 2003, 2004, 2005 e 2006...
Poemas e Contos primorosamente escritos em diferentes sotaques, mas, gerados na mesma matriz - a Língua Portuguesa.

Mas nós somos gratos...
À Caixa de Crédito Agrícola Mútuo de S. Bartolomeu de Messines e São Marcos da Serra.
À Câmara Municipal de Silves.
À Junta de Freguesia de Silves.
Aos Poetas, aos Contadores, aos Estetas.
Aos Sonhadores.
À FNAC - Algarve - por nos proporcionar um novo desvendar, um outro mistério, um espaço em que os astros maiores se entrelaçam.
Hoje, 26 de Maio de 2007, a Revista Litterarius abre-se ao Ser/Palavra

Obrigada Amigos...
Deixamo-vos ( com ) este desafio

Encerramento do Prémio Litterarius 2007

2007-05-27T18:56:00.002Z

Num ambiente informal de tertúlia, como convém ao espírito do Prémio, em 2007, o encerramento do Concurso Litterarius decorreu na Sede do Racal Clube, em Silves.

Júlia Guarda Ribeiro e Ana Mendes, galardoadas com duas menções honrosas, lerem, como só os autores sabem fazê-lo, os contos premiados, respectivamente "Primeira Comunhão" e "A Cabra".

José Ribeiro Marto, 1º Prémio na modalidade Poesia, encantou-nos com seu "Pastoreio"...

Mas impunham-se algumas palavras de circunstância...
A presidente do júri que, infelizmente, não esteve presente, por graves motivos de ordem familiar, fez-nos chegar estas palavras com que abrimos a Cerimónia Solene:

" Saúdo e felicito os concorrentes ao Prémio Litterarius 2007 aos quais foram atribuidos, por unanimidade, o Prémio Único e Menções Honrosas.
Lamento que graves motivos de ordem familiar me tenham impossibilitado de, na qualidade de Presidente de Júri, me encontrar presente na cerimónia de entrega dos prémios, neste dia em que se homenageia a palavra escrita e se reafirma a oportunidade e excelência do Prémio Litterarius.
Conto com a compreensão, que agradeço antecipadamente, dos Premiados, do Presidente do Racal Clube, Dr. Jorge Pereira, da Maria Gabriela, directora do Prémio Litterarius e das minhas colegas de júri, Drª Esmeralda Alves, Drª Paula Bravo e secretária Dª Hélia.
Apresento aos Premiados os votos de continuação de sucesso na sua actividade literária.
A todos os presentes agradeço a participação neste momento de festa e de cultura que é a entrega do Prémio Litterarius 2007 e afirmo que estou convosco em espírito e solidariedade.

Lisboa, 26 de Maio de 2007

Glória Maria Marreiros."

E a presidente da direcção acrescentou...

Minhas Senhoras,
Meus Senhores,
Caros Amigos

Creio nos anjos que andam pelo mundo,
Creio na deusa com olhos de diamantes,
Creio em amores lunares com piano ao fundo,
Creio nas lendas, nas fadas, nos atlantes
(...)

Natália Correia, Sonetos Românticos.

Em nome de uma mesma identidade literária, nós, o júri e a direcção do Prémio Litterarius agradecemos a presença de todos vós, nesta Cerimónia de Encerramento do Prémio Litterarius 2007.
E estendemos os agradecimentos, também, aos nossos colegas do Racal Clube - seus dirigentes e secretárias.
À Câmara Municipal de Silves e à Junta de Freguesia de Silves.
À Caixa de Crédito Agrícola Mútuo de São Bartolomeu de Messines e São Marcos da Serra.
E, sobretudo, porque os últimos são os primeiros, a todos os Concorrentes do Prémio Litterarius 2007, Poetas, Contadores e Desenhadores, sem rosto e sem nome, que nos deixaram presos aos segredos das suas palavras e traços.
Foi assim que, ao longo de um mês, procurámos deslumbrar-nos na linguagem dos Escritores e nos traços dos Desenhadores que, nos trabalhos a concurso, ofereceram-nos perpectivas, diferentes e variadas, sob o signo do Conto, do Poema, da Banda Desenhada.
Foi um crescendo de descoberta. Foi a renovação do sentido uno e primeiro da Língua Mãe que, este ano, se transformou num uníssono canto, ao premiar

"Pastoreio", de José Ribeiro Marto, 1º Prémio, Poesia

"A Cabra", de Ana Mendes, menção honrosa, Conto,
"Fénix", de Cristina Néry, menção honrosa, Poesia,
"Errar", de José Ribeiro Marto, menção honrosa, Poesia, e,
"Primeira Comunhão", de Júlia Guarda Ribeiro, menção honrosa, Conto.

Cantaram os Poetas e os Prosadores.

Solitários.
Solitários, porque a escrita é um acto sofrido em solidão transformada em verdade, todavia, não absoluta, tecida nas malhas da palavra.

E enquanto o Júri deliberava ( ouso confessar-vos ) fui lendo, aqui e ali, algumas passagens dos trabalhos a concurso...
Em "Pastoreio" abracei Pessoa. Em "Primeira Comunhão" reencontrei a força da palavra/mulher, e, em "Fénix" e "A Cabra", duas linguagens completamente diferentes ( prosa/poesia ), vi-me deliciosamente presa à subtil ironia de Ana Mendes e à maturidade poética da jovem Cristina Néry...

Não quero maçar-vos.
Muito menos, repetir-me.

Permitam-me, no entanto, que, brincando com Herberto Hélder, homenageie todos os Criadores - Poetas e Prosadores - a quem chamo Amigos e que enlouqueceram, completamente, quando ousaram iniciar-se em Verbo, de olhos abertos ao infinito, com as palavras a arder na ponta dos dedos.
São senhores de um talento doloroso e obscuro, com o qual, diariamente, constroem um lugar de silêncio e de paixão -
A Escrita.

Parabéns, Amigos, e muito obrigada.

Júlia Guarda Ribeiro, ( na mesa ao centro ) lendo "Primeira Comunhão"...

Ana Mendes, lendo-nos "A Cabra"...

José Marto ( e família - Matilde e Rita ), 1º Prémio,
autor de "Pastoreio"

Sessão Solene de Encerramento .Convite

2007-05-09T11:23:00.000Z

A Direcção do Prémio Litterarius Racal Clube

convida Vª Excia e Família para assistir às seguintes

actividades a realizar no dia 26 de Maio de 2007

17h00

Sessão Solene de Encerramento

Edifício Racal Clube/Silves

21h30

Lançamento a nível nacional da Revista Litterarius

FNAC - Algarve Shopping Tavagueira/Guia

Pastoreio

2007-05-08T10:59:00.001Z

Fui guardador de rebanhos sem flauta, sem outeiro
com páginas colhidas nos livros a eito, em linhas altas lidas
quando descansava o rebanho e a paisagem tinha escritas
árvores ao sol, frutos ardidos, poeira de brisa, manga curta, camisa desfraldada
eu, na sombra recolhido.

Fui pastor de quase nada
no canto dos pardais revoadas, bicando o ar de linhas curvas
nas largadas de pombos ao fim da tarde
ou das rolas sobrelançadas, furando o céu, na declinada
água ferida de redes, esvoaçando penas picavam linhas cinzentas, mosquiteiras
sob o atarantado das borboletas vermelhas, verdes, azuis na presa dos rendilhados,
desembaraçavam-se das grilhetas fechadas a puxão de espera, magra caça.
Fui companheiro dos bichos que encontrava desirmanados em fugas desajeitadas,
do lagarto escamado a verde e azul,
da cobra serpentina preta num ápice engolida pelo feno,
da lebre fugitiva e astuta à noite sob o trilo dos grilos
ou da batuta da campainha das ovelhas.
Fui guardador do mundo no chão das ovelhas
presas por linhas que nos meus livros deixaram às vezes espaços de página em página,
onde eu me lia e guardava num mundo lido alto; de tempo a tempos
a passagem dos comboios, lentos, de horários certos, horas secretas
do calor dos dias, na convocatória das madrugadas,
de quando um rio horas a fio as alinhava,
as abria por dentro filtradas a sol alto, baixo ou à ferida dos ventos,
da capa que me protegia da água dos dias raros em que chovia.

Guardei ovelhas,
guardei as revoadas dos pombos no meu coração.
Fiz as minhas viagens directas abandonando o meu fôlego de bicicletas, ardendo por
dentro dos livros, onde recompunha escombros,
unindo amiúde as quebras do mundo.
Guardei ovelhas não guardei cabras,
como meu irmão já muito mais velho Miguel Hernandez
que fez tantas descobertas em horas tão incertas,
numa Espanha de tempos muito antes dos meus.
Hernandez morreu no cárcere sem ceder um traço na rebeldia dos versos
de puxar as palavras do avesso
de se afastar do terço
de se irmanar com as cabras que pastava em Orihuela.
Guardei ainda mais rebanhos,
guardei ainda mais ovelhas sendo outras ou as mesmas,
quando os pastores fugiam em debandada de noite
por sangrarem neles solidões
nos longes dias, nas longas horas que havia no pastoreio do gado manso,
na rebeldia dos ocasos em que o sol menos aquecia,
o gado aproveitava e comia,
o tempo em que andava pardo e comia.
os pastores fugiam,
como se de prisões de guardar do gado
levavam a flauta de Marília ou de Elisa
voltavam em mangas brancas de camisa
festejando aparecimento, fazendo promessas:
juravam a água, o sol, os frutos,
juravam afeiçoamento às crias, pertencer à família
queriam-se nos rituais do gado,
na separação, no aprisco
nos canjeirões de leite
no fazer do queijo, um fruto nascido por suas interpostas mãos, liso, aceso,
milagre do coalho ardido nas palmas árduas, nuas
juravam por fim as geadas aos espelhos,
saudavam, cumprimentavam de quem viesse a sua vaia mão apertar.
Mas fugiam às solidões dos dias,
ao fumo das neblinas das manhãs,
ou à intrépida chuva,
ao calor que a noite amealhava,
ao pastoreio úbero logo no Outono.
Corriam as estradas com assombro,
iam as casas longínquas pedir água,
veio o seio insinuado das raparigas, pedir-lhes compromisso de guerra,
dos dias curtos de que estavam à espera,
estudavam-lhes o cabelo,
viam-lhes o manear das ancas,
a escultura da perna.
Bebiam água pelo púcaro, enchiam o cantil,
enquanto outros dobravam assobios também à espera de uma madrinha mulher
uma fada de dias ilesos
que presos hoje ou presos depois
se queixassem da condição escondida das mais altas solidões.
eu fui pastor pequeno que levava recados maravilhados
e trazia água, água,
a água dos Invernos ou dos Verões que eles bebiam serenos.

Os momentos amenos, a sede insegura, a água fresca, quase pura.

Naquelas horas sem batida de relógio o coração a pulso,
eu compreendia aquele mister,
aquelas guardas de horas, como se o cavalo do tempo ficasse suspenso nos ares
e a ele viessem pousar no dorso uma chuva de borboletas.
Li-lhes as minhas letras de livros,
alguns deles ouviam comovidos com os cajados fincados no chão,
como se supensa ficassem a página,
as surpresas, as desfeitas do formigar do amor, a incompreensão dos dias.

A comunicação espalhada no chão
onde laboravam formigas, o milhafre sob arco as via a pino,
e em queda livre as devorava no montículo.
Apenas uma ou outra ovelha se sobressaltava,
soprava um ar de brisa deslassado.
Alguns queriam ler, eram-lhes fáceis,
as horas pediam-lhes entretém,
jogavam pedras ao ar,
desfiavam a contar glórias inúteis
à noite andavam horas e horas a pé,
à procura do destino de um café.
Juravam vinganças vindouras e com vassouras exorcizavam os pés.
Eram eles, os pastores, os pastores muito senhores de muita solidão,
os pastores de casa de meu pai,
os pastores de quem meu pai guardava distância de respeito consentido
que dava folga ao domingo e me tirava as minhas corridas de bicicleta,
a bola entre pés,
os livros de página vincada,
a procura das minhas belas, desejadas.
e me tornava pastor,
eu também era o pastor dos domingos
eu era pastor de rebanhos de domingo
como Miguel Hernandez muitos anos antes foi pastor de solidões.
Eu não era pastor de solidões,
eu tinha livros,
eu aprendia o ofício dos dias,
o mais puro ofício dos dias, a solidão de estar comigo.

Fui o pastor de meu pai nas horas das aflições
em que feitas previsões se dava o descanso aos pastores,
em que se fechavam de amores inconfessáveis pelas madrinhas de guerra,
pelas suas gratas madrinhas de guerra,
as madrinhas de guerra que pensavam
ter solidões de muitas esperas, agora as do gado,
depois com uma guerra, um coração de mulher não se abria,
eles eram de outra natureza,
embora a integridade às vezes tendesse à aspereza de uma palavra maldita,
e acudia a desculpa logo aflita
não se abria o coração de mulher com a promessa de uma guerra,
isso não tornava íntegra a espera -
- dizia minha mãe aos pastores que dispostos nos seus amores
lhe entregavam como penhor
os seus segredos,
- à guerra vais
- da guerra voltas
- não temas na incerteza
não se abre o coração de uma mulher, com a promessa de uma guerra,
se assim for abre-se a porta do medo.

Eu fui guardador de rebanhos,
interroguei as coisas simples:
o silvo das cobras,
o piar dos mochos à demanda das noites,
a queda do sol nos pinhais,
o regresso dos pombos,
os pavões que só desferiam grito aquela hora,
o zurro de um burro que dividia o dia em duas partes.

Fui guardador de rebanhos
e interroguei as coisas simples:
a ordem dos dias suspensos,
o labor dos pássaros,
as asas das borboletas,
bebi o leite a mojo úbere
a regalo dos pastores.

Um alimento exacto e seguro
no contentamento puro dos meus cinco anos
E a minha mãe dizia-lhes...

As mulheres dão-vos o alimento pela colher,
acodem aos filhos a ralho,
acreditam no embalo das sereias nas águas cativas do mar,
têm sempre as mãos cheias,
que mais delas se pode imaginar.

José Domingos Marto ( Portugal ), modalidade Poesia, 1º Prémio.

Encontrado o 1º Prémio em 2007

2007-05-07T21:09:00.000Z

Com a certeza de mais um dever cumprido, o Júri

deliberou e, por unanimidade, decidiu...

Andavam as mulheres no jardim

2007-05-07T16:44:00.001Z

Anda o podador no jardim
por entre as mulheres,
elas têm nos vestidos
lírios, malmequeres
ramos entrelaçados,
rosas acesas;

os lábios são tocados
pela seiva doce
do ramo da roseira,
pelo gosto do jasmim
do batom sobrepassado,
a toque de brincadeiras;

as mãos têm riscos
transparentes na flor
dos braços, sem dor
de sangue, ainda quentes.
laboram entre a folhagem
ao sol quase a poente.

Só o podador de galho na mão
impõe um gesto vermelho,
como uma lanterna, o podão.
num jardim de rosas arqueado,
quase rente ao alcatrão.

E as mulheres de riso aberto
lembram-se do seu país deserto,
as férias um dia
a chegada, a ida então;
os risos abertos de comoção
seriam plenos
como já se diz do Verão.

As mulheres levantadas
transparecem na luz do sol
com as mãos fincadas nas cinturas.
são um farol do podão, um tremor;
o podador de guia em guia
labora, distende, cerceia, estria
puxa a si, ergue o galho
desconta a raiz

as mulheres riem no trabalho,
mas também cobram dores,
põem nas bagatelas reunidas
a falar desentendido
muito estranho ao podador;

debruçadas caem pétalas de seus lenços
no chão,
colhem elas dos plásticos pretos
o estrume pousado perto, no alcatrão.

São mulheres simples como é comum dizer-se
do que luz,
do que é inteiro e sereno,
do que é intenso e seduz.

O riso une-as,
o podador impõe o podão
e a puxão arranca cerce as raízes,
tudo queda perfeito
no rumor dos dias quase felizes.

estas mulheres têm casos simples com as rosas,
dedilham o chão das miudezas,
cuidadosas com o labor
daquelas simples certezas
que florescem além do chão,
mesmo antes do podador
admoestar no alcatrão.

Às vezes só uma se levanta,
faz juízo a uma nuvem
que nada traz ao Verão
é motivo de conversa,
todas se erguem para o longe
até o podador, se esquece do podão.

Lembram-se das terras de areias
tudo deixado, tudo ermo,
tudo desabitado nos olhos.
na terra muito longe,
sem uma gota para a sede
levantada agora pela nuvem
na memória dos dias,
no sufoco das estações.

Vivia ao pé do rio

Vivia ao pé do rio
numa cabana de cartão
pontuada a tacha e agrafo fino
num recanto de alcatrão.
Tinha cruz negra à entrada
da marca da mercadoria
quando ele entrava e saía
ficava só, ou dormia
um cão sempre ladrava
como se ele fosse estranho,
um ladrão, ali acoitado.

E sempre um cão perdido ladrava
como se alguém estranho entrasse
no acamado de cartão e ficasse.

ele era o ladrão que entrava
ladrava aturado o cão

Tinha na vizinhança gaivotas
que agudas picavam o chão
os bicos como tesouras
mordiscavam-lhe o cartão.

Às vezes na amurada
o cão via-se à desfilada
nada havia de novo
era o barquito já ao largo,
acenando, estava o dono.

Ele era o ladrão que espreitava
ladrava aturado o cão
as gaivotas em arandel
bicavam no ar papel
investiam no cartão.

Um dia foi-se embora
com o vento o cartão aplanou
as gaivotas pousaram, esgaravataram
ele morreu ou levaram-no.

a que ladram os cães, senão à cegueira dos dias?

Vendes flores por entre carros

Vendes flores por entre os carros
parando , arrancando nos semáforos,
cobres a tua vida, de cigarro em cigarro
dado.
fumas entre o rebento do lume, e o autocarro
parado.

Abeiras-te da papelaria do passeio,
por entre as latas, jornais e plásticos
recolhes as rosas no lixo deixadas;
porque vendeste no momento
crispante da hora, tudo barato, rosas dadas,
sentes que foste gente, e nada logo.

Ah! as rosas na cápsula, o quase vidro
nunca tiveram viço no laço prateado
ou na mão a dinheiro dado.
Vendes a tua vida por entre essas flores
no atropelo dos semáforos
à esmola no asfalto e no pudor.
São rosas devolvidas ao lixo
num instante de mãos colhidas,
da janela entreaberta pelo calor
rosas por ti roubadas às mãos dos podadores
dos jardins, que entrelaçando ráfias e guias
correm os calendários, afixam dias,
vivem no brilho de poucas cores.

Traz-me uma casa do horizonte deserto

Traz-me uma casa do horizonte deserto
lá onde o mar começa
e os meus olhos se fecham
trá-la pela carne da vaga
pedra a pedra conseguida
trá-la vaga, descoberta
de franquia, porta aberta
trá-la de coral e de limos
há-de reluzir nas colinas
há-de crescer de guarida
para quem nela entre e habite
trá-la hoje a hora que o sol posponte
e se veja já no horizonte
janelas, portadas abertas
gente a entrar, a sair delas
encontrando tesouros
fazendo descobertas.
Há séculos que não há caravelas
mas ainda se queimam círios
em muitas casas por dentro
sem rosto sem remetente
sem que um pássaro
possa desabrochar numa flor.

O rouxinol de Bernardim

O rouxinol de Bernardim
era teu ou era meu
quando veio de madrugada
tecer seu canto no muro do jardim?
E após breve pousada
levou os séculos voando
quando perto já de ti,
vim abrir para dentro as portadas.
Ouviam-se carros nas estradas
o rouxinol desaparecia, voava.
À procura de uma árvore
destroçada sobre a terra exangue
na paisagem, vidros partidos, papéis,
galhos, jornais, a tinta a sangue.

No jardim de minha casa
há sempre uma rima de Bernardim
que canta aflita de madrugada,
como se houvesse uma levada
e essa fosse, a do teu amor por mim!

José Domingos Ribeiro Marto ( Portugal ), modalidade Poesia, menção honrosa.

Cabra

2007-05-04T14:07:00.001Z

Um bairro de prédios alinhados, como se fossem sanduíches numa vitrina. O sistema de refrigeração está ligado.

O meu é de ovo, mas cheira a cabra. É do reino animal, na mesma.

A minha vizinha tem uma cabra em casa. A minha vizinha que trabalha numa horta, que fica entre dois braços compridos. Uma ilha, entre duas linhas na cidade. Dois carris. Uma cabra. A minha vizinha.

Eu tenho um cheiro que se vê. Sou um preto com orelhas de branco, orelhas de rato Mickey, um preto inventado por um americano de pele lisa.

No início, era estranho. Passava os dedos pela pele só para ver ficar vermelha, de um vermelho fugidio, que ia e não vinha. Era uma não-cor. Um preto-branco fugidio. Foi por causa dessas orelhas de preto rato branco que ganhei a alcunha de Mickey. Foi por causa dessa alcunha que criei uma colecção de cromos de preto rato branco Mickey. Tinha vários cromos, muitos cromos que saíam em pastilhas, pastilhas que davam pontos, pontos que davam cromos. Apanhava-os do chão ou davam-mos no supermercado. Tinha muitos, às dezenas, que guardava dentro dos bolsos, mesmo os repetidos.

O Rato Mickey em todas as posições, só e acompanhado, sempre preto, sempre branco. Até aprendi o nome dele, escrito em spray nas paredes.

Eu não sabia escrever por essas alturas, mas sabia o nome do Mickey. Aprendi os nomes escritos nas paredes do bairro. Todos menos o meu. Eu era único. Preto rato branco.

O bairro ficava na encosta de um vale, ao fundo havia uma ribeira, de água suja e turva, mas era só cimento, cimento das obras que havia por ali. Ao longe, erguia-se um centro comercial, construído por muitos de nós lá do bairro, mas não havia uma estrada de ligação de um sítio ao outro. A nossa estrada desembocava numa auto-estrada, a auto-estrada em todos os sítios a que não tínhamos acesso. Nós éramos um bairro de sentido único.

A vizinha trabalhava numa horta, como já disse, e tinha uma cabra em casa. A cabra cheirava mal. A cabra fazia barulho, mas eu não podia deixar de gostar da cabra. A cabra era o sustento da vizinha.

O Tó batatas fritas era uma espécie de herói no bairro. Tinha um gravador preto e grande em cima do ombro. sempre. Eles eram o prolongamento um do outro. Não existiam um sem o outro. O mesmo movimento. Um corpo. O gravador era o altifalante do Tó, a ideia do DJ.

Um dia mataram o Tó. Apareceu pendurado numa trave lá do bairro. Amanharam-no como se fosse um coelho. Ninguém o podia tirar. Ele era um símbolo. Um certo símbolo. A cabra começou a berrar. A cabra berrava cada vez mais, mas a vizinha estava fora. A vizinha trabalhava na horta, que não produzia nada. Para ela. Era um terreno não-fértil.

Passados dois dias, chegou um carro azul com homens igualmente azuis. Monocórdicos. Não falavam. Corriam pelo bairro com paus e levaram pessoas, mas não levaram o Tó, nem o que restava dele. Só um estranho podia fazê-lo. Nós não, nunca nós. Mas eles não quiseram saber.

Um dia a cabra soltou-se. A cabra saiu de casa da vizinha e andou pelo bairro. Eu tinha ido às bombas gamar pastilhas. Quando voltei encontrei a cabra em casa. A cabra em minha casa. Cheirava um bocado mal. Fazia um bocado de barulho. Tinha uns cornos grandes. Até aí tudo bem. A cabra comeu a minha caderneta. Até aí tudo mal. A cabra cheirava mal. A cabra fazia barulho. A cabra não se calava. A vizinha precisava da cabra. A cabra não dava leite, a cabra comia cromos. Os cromos eram meus. Eu matei a cabra, mas fugi dela. Fugi tanto que cheguei ao fim. Já não havia volta atrás, apenas fugir em frente.

Descobri um caminho do bairro para o centro comercial. Corri pela auto-estrada. Saltei para o lado de lá. Ainda tinha alguns cromos no bolso. Encontrei um homem a quem pedi um cigarro. Nunca tinha fumado um cigarro que se agarrou à garganta. À garganta, à cabeça, aos olhos. Até hoje.

Mostrei-lhe os meus cromos. O homem gostou dos cromos. Disse que também fazia colecção. Queria os meus. Eu já não os queria por isso, troquei-os. Troquei os cromos do Mickey por duas colheres de pedreiro. Não foi mau negócio. Não precisava delas, é certo, mas podia fazer algo com elas. Ao bairro não me apetecia voltar. Estava farto daquilo. A cabra berrava na minha cabeça. Cheirava mal. Não a conseguia afastar. A cabra na minha cabeça. Os cornos da cabra.

Nessa noite dormi na obra. Acordei de manhã com os empregados que chegavam. depois andei sem parar até chegar à estação. Apanhei o combóio e cheguei a uma cidade maior. À saída da estação, meti conversa com um homem que me pareceu trabalhar nas obras. Perguntei-lhe onde ficava a obra dele. Lá me disse. Fui até lá e vi muitos andaimes com aparelhos sofisticados. Troquei as colheres de pedreiro por umas botas de couro ainda boas. Calcei-as, porque as minhas já eram velhas. Tirei os atacadores das outras botas. Encontrei um vagabundo na rua a quem as ofereci a troco de um cobertor que ele levava. Ele aceitou e eu dormi de novo. Mesmo com a luz do dia, dormi no vão de uma escada. Eu, o cobertor, as botas e os atacadores que apertavam o cobertor para ninguém mo levar. Depois não tinha de comer, mas apanhei uns restos que me deram num supermercado. Comi e dormi de novo. Andei assim uns bons dias a comer na rua, dormindo enrolado ao cobertor.

Houve um dia que encontrei sítio para dormir perto de uma padaria. Era como ter ar condicionado na rua. Estava sempre quente. Nessa altura, achei por bem trocar o cobertor que era grosso e quente. Em troca recebi um casaco de cabedal, que era valioso. Veio o Verão e não precisava dele. Tornava-se até perigoso, porque toda a gente me invejava o casaco. Era um bom casaco de pele preta. Eu dormia em cartões de papelão, mas tinha um bom casaco de cabedal.

Era um bom casaco, como vos digo, por isso troquei-o por uma bicicleta. Acho que era roubada, mas não fazia mal. Era a minha viatura. Podia mover-me pela cidade. Andar e descobrir, procurar emprego. Mas não consegui. Ainda ouvia a cabra na minha cabeça. Descobri um sítio onde me lavar e voltei à padaria. Pedi emprego e deram-me. Tinha de varrer o chão e limpar as mesas da farinha, para que não se pegasse mais farinha. Era uma coisa divertida. A padaria estava toda cheia de farinha, se era uma padaria, mas eu não podia deixar que se acumulasse mais. Corria de um lado para o outro, limpando a farinha que caía. Parte do meu ordenado era pago em pão, que comia, dava e vendia. Com o dinheiro que guardei, consegui pagar um banho por semana numa casa de um tipo que alugava banhos. Comia uma refeição quente, mas ainda vivia na rua. Dormia debaixo da janela da padaria.

Um dia convidaram-me para trabalhar numa cidade perto da praia. Não tinha dinheiro para o bilhete, por isso, tive de trabalhar e poupar durante uma semana. Apanhei o combóio e lá fui eu. Na cidade da praia era tudo diferente. Era Inverno nessa altura, mas, mesmo assim, era mais quente. Arranjei emprego num bar que tinha um espelho grande de talha dourada. Conheci uma alemã e fizemos sexo uma semana. Ela engravidou, mas abortou. Não fazia mal, eu sabia que tinha tempo para voltar a ser pai. Mas a cabra berrava. Tinha uma cabra na cabeça que berrava. A cabra. A cabra, que berrava. Já não cheirava tão mal. Mas berrava. Tanto que berrava a cabra.

A cidade da praia começou a cheirar a cabra. Já não gostava. Trabalhei ainda mais seis meses a fazer camas, mas valeu a pena. No Inverno, havia poucas mulheres na cidade da praia, por isso, fui contratado para fazer camas e arrumar quartos. Quartos de hotel. As toalhas de rosto dobram-se em três partes, as de banho em quatro e as de rosto apenas em dois. Os lençóis alinham-se pelos vincos e as dobras condizem sempre. Umas com as outras, as de baixo com as de cima. E eu era uma dobra, uma dobra pequena no grande mundo da cidade da praia.

Fiz dinheiro, com o dinheiro comprei uma viagem. Ainda tinha a bicicleta; por isso, foi só trocá-la por uma mala de viagem, que mesmo vazia foi comigo. Era difícil imaginar que partia sem mala, ainda que a única coisa que tivesse para colocar lá dentro fosse a cabra, os gritos da cabra. A cabra que berrava e cheirava mal. Cheirava a cabra. A cabra da vizinha.

Cheguei a Londres, a cidade que me indicaram como a mais bela para um turista do trabalho como eu. Finalmente, um preto numa cidade branca com cara de preto. Era tudo igual. Não havia diferença. Finalmente respirava, mas ouvia a cabra. Ao longe, mas ouvia.

Dormia num quarto com mais quatro. O chão era de alcatifa e tinha chatos, mas eu dormia bem. Descansávamos por turnos. Cada noite, cada um de nós rodava de um sítio para o outro. A ordem estava pré-estabelecida: cama-sofá-cadeira-chão-tapete. Era bastante democrático, dividíamos tudo. Pelo sim, pelo não resolvi desfazer-me da mala. Não precisava dela. Além disso, era um risco. Podia ser roubada a qualquer momento.

Troquei a mala por uma arma. Era a fingir, mas sentia-me mais seguro. Continuava a ouvir a cabra. Quem sabe agora a conseguia matar. Já tinha com quê. Londres explodia-me nos ouvidos.

A casa onde vivíamos era grande, mas éramos muitos. Tantos quanto um autocarro comprido, cheio de gente que se acotovela. Dois andares. Vermelho. O bafo húmido contagia-nos.

A casa era como uma árvore, só que com muitos braços. Já para não contar os galhos. Era ilegal. Na verdade, era uma simples casa de quatro ou cinco assoalhadas, mas depressa o proprietário a transformou em 10. Era simples, bastante simples. Da cozinha nasceu um anexo para o quintal, do anexo outro e do outro, outro. Como se fossem pavilhões numa festa de jardim e nós os convidados para a festa. Sabíamos que ia começar em breve, mal chegasse o inspector.

Não vou enumerar todos os empregos que tive, porque foram muitos. Há um que tenho de referir, porque estou certo de que vão ter inveja. Durante duas semanas colava selos numa empresa, mas apenas das 3h00 às 4h00, período durante o qual a empresa precisava de alguém que colasse os selos da correspondência que era expelida de seguida. Éramos três, numa empresa muito grande, toda envidraçada. Ficávamos num corredor comprido, em pé, os três, colando os selos sincronizadamente. Também fechávamos os envelopes. Movimento perpétuo. Agarra, cola, fecha. Arruma. No fim, fumávamos um cigarro na sala de fumo. Quando não tinha dinheiro para cigarros, enfiava-me lá dentro, na mesma. Nessas alturas ficava cerca de meia hora. Fingia que lia um jornal, enquanto enchia os pulmões com o fumo dos outros. Injecção de vida, não-vida.

Depois comecei a trabalhar num dos muitos bares da cidade. Começou o vício. Por asfixia. Foi aí que conheci a Sylvie. Ela era gerente do bar. Era uma rapariga do norte de Inglaterra. Grande e enorme. Calçava o 43. Tinha pés grandes, que mediam três palmos. Medi-os eu com as minhas mãos. Era mesmo grande. Ela trabalhava ali há muito, era amiga do dono do bar, o que era porreiro. Conhecia bem a noite e as pessoas que a bebem. Bebe-se noite em Londres, como o Tamisa bebe a sujidade que as pessoas vomitam todos os dias. Quando saem do trabalho, debruçam-se no rio, vomitam tudo e depois vão-se embora. Vão ao pub beber mais. No outro dia começa tudo de novo. É um ciclo ininterrupto.

Eu continuava a dormir por turnos. Como não era lá muito popular, começou-me a calhar muitas vezes o tapete. No início, até não era muito chato, mas depois o tapete começou a cheirar a cabra. Tinha pêlos e tudo. Aquilo tornou-se insuportável. Por essas alturas, eu e a Sylvie já estávamos juntos, muito juntos. Por isso, mudei-me para casa dela. Comecei a trabalhar no bar dela, tornei-me gerente dela. Tomei-lhe o lugar. Mas a Sylvie tinha ratos, ratos moribundos, numa gaiola de metal. A minha cabra não se dava com os ratos dela. Ouvia a cabra berrar o dia inteiro. Quando mais via os ratos, mais me lembrava da cabra. Um dia rebentou. Estávamos a dormir. Ouvimos bater à porta. Pancadas fortes e anónimas. Trancámos a porta da frente e corremos para a das traseiras. As pancadas perseguiram-nos até lá. Os ratos subiam as paredes da gaiola descontrolados. A cabra gritava-me na cabeça. Vozes começaram a chegar do lado de fora, impondo uma ordem. Abram, abram. Ratos ratos. Cabra cabra. Voz. A pistola explodiu-me nos dedos. Os polícias caíram do lado de lá da porta. A cabra morreu na minha cabeça.

Ana Mendes ( Portugal ), modalidade Conto, menção honrosa.

Fénix

2007-05-03T16:58:00.001Z

.é pela saliva que os oráculos se esboçam
nas madressilvas de infinitos pátios
despenham-se pássaros perfumados
e as palavras vivem em amado sangue púrpura
e cervicais vertiginosamente alimentadas.
como os poetas coronariamente
ajoelham em argilas cirstalinas
dobrados pela noite dentro inata de cânticos frios e marinheiros
o diabo é natalício e bebe as espigas em grito
em pórticos destruídos e gritos de gansos pela cabeça.

um areal obsessivo
e um crepúsculo imaculado
e taças de veneno divinas
para algodoar o corpo antes que imensas vozes bebam em corcel

os maxilares rompem rosados
em gerações de quadrúpedes e guerreiros disformes
crateras e cordilheiras
e o cérebro é um miolo de respiração infinitamente breve.

os meus pulsos ausentam-se
os livros antigos ao amanhecer violeta
definem alabardas azuis-líquidas
e barcos regressados das sepulturas âmbares

quero as sementes mais rugosas em aquários atlânticos eternos
e fotografar a língua com acrobatas
sangrar os ouvidos em vestes douradas
e ter a idade do besouro.

II.

o céu é a antiga pálida face das águas
a distribuição de tendões por límpidos arquipélagos.
fossemos ímpares cílios
e atingiríamos o grito dos mortos rosaceamente em precipício.

em fôlego vos digo que todas as mesas postas no Verão
têm a graça do silêncio e um vagar cardíaco
e vazam Deus em faróis
arquejam de cor pela idade dos minerais
quero um alaúde para quando escarpar víboras em frente à noite
festividades nas tripas e as mãos salgadas
e uma espada
as orelhas estampam por dentro as mães
de uma trepadeira intacta sossegada em túmulo.

dancei nos rios milagreiros do barro os rins
e os cegos habitaram-me entre as cruas fibras carnais
e uma seda fluvial flutuou num silêncio todo branco.

III.

o Verão nutre uma Fénix triste e perfeita

IV.

cada fábula é os espíritos alumiados por campânulas
e a nudez celeste dos relâmpagos.
sei dos caules profundamente loucos de coração
dos cumes e das cotovias em esfera

um lenço embebido em magnólia
a grande velocidade dos pulmões
e a cor sonora das maçãs.

as estrelas têm uma anca boreal
e as saias intactas brancas
acariciam os deuses nas montanhas inteiramente.
saúdo os oceanos de falcões no ventre
e amo canteiros minúsculos de espuma com os dedos.

quando as crianças cegam
as asas das libélulas ardem de amor e inventam um estio
que queima lírios abertos ao meio.
a túnica de um guerreiro
corre nas pupilas dos gatos
e nas crinas que me nadam.

tenho os ossos em forma negra
e bebo absinto tenro na hora das taças prateadas
e abrem-se teares reluzentes como favos em coral.
um delicado poliedro principia.
.principia.

Cristina Néry ( Portugal ), modalidade Poesia, menção honrosa.

Primeira Comunhão

2007-05-03T14:41:00.001Z

A minha "Primeira Comunhão" foi uma verdadeira tragédia à escala dos meus 9 anos e meio. Odiei o vestido, odiei o padre, odiei a confissão e a penitência, odiei que houvesse pecados e odiei, acima de tudo, a mim mesma, que cometera aquele pecado horrível! Tão medonho ele era, que teria de o confessar à minha mãe para que ela me perdoasse. Só assim poderia ir, no dia seguinte, comungar de vestido branco e véu.

Para explicar que pecado havia sido o meu, tenho de falar primeiro de minha mãe, afinal a personagem-chave desta história. Por isso, o melhor a fazer é começar do início, sem omissões nem atropelos.

A 2ª Grande Guerra terminara já, mas as consequências ainda se faziam sentir: havia escassez de tudo, desde a farinha ao sabão. Mas o bem mais escasso em nossa casa era o dinheiro, absolutamente necessário para alimentos que só no mercado negro se conseguiam adquirir. Apenas os braços de minha mãe nos traziam de comer. Depois de um longo dia de trabalho no campo ainda cobria amêndoa com açúcar em ponto de pérola. E nas tardes de Domingo e de dias de festa vendia-a na praça.

Era ela então uma mulher jovem, cheia de força e de coragem. Apesar de a vida ter sido para com ela uma impiedosa madrasta, conservou sempre a sua imensa alegria de viver. Solteira, com uma filha para criar, não me lembro de que alguma vez tenha cruzado os braços. Às vezes, em situações de penúria, praguejava contra quem amarfanhava o povo em miséria. Claro que, analfabeta, vivendo num calcanhar do mundo em Trás-os-Montes, nada sabia de política.

Mas sabia da dureza da vida.

Porém, a sua dor profunda, a cruz que carregava, era o ferrete que a sociedade daquela vilinha fechada lhe cravara na testa.

O padre negara-lhe o direito à comunhão. Daí a sua raiva aos padres. "São homens. Podres como os outros. Se os não caparam lá no seminário são iguais aos outros". E terminava a sua arenga com um "Deus não dorme" cheio de esperança. Tudo isso não a impediu de ir aos Domingos à missa. Não à "Missa d'Alva", quase às escondidas. mas sim à "Missa-do-Dia", às 10 horas, à vista de toda a gente.

Lavada e escarolada, vestia o vestido de ver a Deus, descalçava as socas, punha meia fina e calçava sapato de verniz preto. Era o seu luxo e o seu desafio às pessoas mais tacanhas da terreola.

A mim, só faltava pôr-me num altar: vestia-me que nem as filhas do Sr. Juiz, fazia-me as tranças, longas e louras que rematava com dois grandes laçarotes. E toda se envaidecia com os comentários das vizinhas: "Que linda vai a tua menina!" Resposta na ponta da língua: "Para que o pai a veja e se reveja. Mas de longe, que a filha é só minha". "Nem digas tal coisa, mulher. É tua e do pai". Senhora do seu nariz, ia buscar um velho ditado: "Quem faz filhos em mulher alheia, perde-lhes o direito e o feitio". Entristecia-me ouvi-la falar assim, mas eu lia a minha mãe como um livro aberto: era a sua mágoa a desabafar. Era uma mulher muito ferida, que se escoava num outro ditado: "Dá Deus o pano conforme a chaga. A mim deu-me a minha filha. E eu vou à missa agradecer-Lhe". E avançava pela nave central da igreja, comigo pela mão, como se fosse uma rainha.

Era simultaneamente mãe-coruja e mãe-rigor. Regras estabelecidas, regras cumpridas. Se uma ou outra vez eu as quebrava, levava umas boas palmadas no rabo.

Tudo isto para esclarecer o leitor não só sobre o carácter da minha mãe, mas também sobre o que depois aconteceu.

Era o mês de Junho. Aproximava-se o dia da Comunhão Solene das meninas dos 9 e 10 anos. Todas as mães caprichavam em comprar o tecido mais bonito para o vestido da sua menina. Também a minha mãe entrou no despique. Viu, apalpou, apreçou e decidiu. "Nada de organsinas nem de organdis. Muito transparentes. Quero xantungue de seda". É que o vestido, depois de encurtado, iria servir daí a um mês, para os exames da 4ª Classe e de Admissão aos Liceus. A única extravagância que se permitiu foi o tule para o véu: fino, leve, vaporoso como uma nuvem. A minha mãe mal conseguia esconder a ansiedade com que esperava o dia da minha Primeira Comunhão.

Eu percebia que no seu íntimo se misturavam sentimentos variados e até contraditórios: gratidão a Deus, uma pitada de vaidade, orgulho q.b. e até um certo e delicioso sabor de vingança: "Foi-me negada a comunhão. A minha filha irá por mim".

Mas à vista, tudo decorria de forma pacata e pacífica.

Até à minha confissão. Chegou a minha vez, fui enumerando os meus pecados: chamei nomes a algumas colegas, fiz batota a jogar o burro em pé, puxei os cabelos a... Mas havia um pecado que tentava esquecer, um pecado horrível que insidiosamente se queria meter por entre os outros. Eu empurrava-o lá para o fundo e continuava: disse algumas mentiras, às vezes arrelio a minha mãe... Zás, lá estava aquele pecado maldito a querer saltar cá para fora. E eu a fingir que o esquecia e ele, irritante, a lembrar-me que estava lá, a pesar muito... O padre a dar-me a penitência e a mandar-me em paz e aquele pecado medonho a queimar-me por dentro. Num esforço desmedido, boca seca e palmas das mãos a transpirar, confessei: "Tirei dois escudos da bolsinha da minha mãe". "Fizeste o quê?" "Tirei dos escudos..." "Isso é um pecado muito feio: é roubar, entendes? E não o querias confessar. Isso é ainda pecado maior". E, sem transição, perguntou: "E para quê?" Boa pergunta. Pensei que podia contar que tirara os dois escudos à minha mãe para os dar a alguém mais pobre. Talvez assim já não fosse pecado. Eu até tinha visto no Largo da Corredoura o filme "O Zé do Telhado" que roubava aos ricos para dar aos pobres. E nós todos batíamos palmas. "Estás a ouvir-me ou não?" "Vou mentir-lhe. Vou mentir-lhe. Mas se minto é pecado a dobrar". "Ouviste o que eu te perguntei? Para quê? Que fizeste ao dinheiro?" Então respondi com a verdade: "Comprei uma bolinha de borracha". "Uma bolinha de borracha! Com que então, uma bolinha de borracha para a menina se divertir". "Todas as outras tinham uma bolinha saltitona..." "E mais o pecado da inveja. Sabias que vinhas fazer a Primeira Comunhão e roubaste à tua mãe metade de um dia de trabalho". Quis justificar: "Não foi ontem. Já foi há muitos dias. Eu só tirava um tostão de cada vez, para ela não dar conta". "Pior: repetiste o acto de roubar dúzias de vezes. Contumaz!"

Fiquei meia tonta, mas que Tomás seria aquele, e respondi: "Fui só eu". "Claro que foste só tu. Ninguém mais roubou a mãe ou o pai." ( Só anos depois daparei com a palavra "contumaz" e percebi o seu sentido ). E a voz irritada do padre ditou a sentença final: "Vais já contar à tua mãe que lhe roubaste esse dinheiro. Pede-lhe perdão. E ela que te perdoe se quiser que venhas amanhã comungar e que te dê uma sova, que bem a mereces. Vai rezar 50 Pai-Nossos e 50 Avé-Marias. Vai, vai...

Queria ter implorado que me mandasse rezar mil Pai-Nossos e mil Avé-Marias, mas a voz sumiu-se-me definitivamente e um ódio enorme cresceu dentro de mim: queria gritar que odiava o padre, que odiava a confissão, que odiava a igreja que excluíra a minha mãe, que odiava o mundo todo. Em vez disso fui ajoelhar-me, hipocritamente contrita, em frente do altar do Santíssimo. Rezei contando os Pai-Nossos pelos dedos, mas perdi-lhes a conta. Sentia que estava a rezar para o resto da minha vida. As outras cochichavam: "Que grande penitência! Tantos pecados!"

Quando cheguei a casa, joelhos doridos e olhos febris, a minha mãe assustou-se. "Conta-me o que se passou. Já me vieram dizer que tiveste a penitência maior do mundo. Eu sei que o maldito do padre quis castigar-te por seres minha filha". Abri a boca para dizer-lhe tudo. Mas a minha mãe já continuava, tentando consolar-me: "Deixa lá, filhinha. Amanhã vais ser a mais linda de todas. Por ti, Deus vai perdoar-me a mim. Deus é Pai".

Quem é que teria coragem de contar-lhe do roubo dos dois escudos? Eu não tive. Já nem sequer me importava com a sova que poderia levar. Senti que roubar a felicidade à minha mãe, roubar-lhe a própria fé, seria maior pecado que ter-lhe roubado dois escudos. Decidi calar-me e pedi-lhe perdão por todas as vezes que a arreliara. Recebi um beijo muito terno, um beijo de alma.

No dia seguinte, no final da Comunhão Solene, a minha mãe deu-me uma caixinha atada com um lacinho branco. Lá dentro estava uma bolinha de borracha.

Júlia Guarda Ribeiro ( Portugal ), modalidade Conto, menção honrosa.

Reunião do Júri em 28 de Abril de 2007

2007-05-02T20:46:00.000Z

O Júri em reunião

(sem a presença do Professor Doutor Urbano Tavares Rodrigues)

A Presidente do Júri ,Senhora Drª Glória Maria Marreiros

Senhora Mestre Esmeralda Lopes

Senhora Drª Paula Bravo

Senhora Dª Hélia Coelho ( Secretária )

Após uma primeira reunião havida em Lisboa com o Professor Doutor Urbano Tavares Rodrigues, a Presidente do Júri ,Drª Glória Maria Marreiros ,reuniu com os restantes elementos, no dia 28 de Abril de 2007, pelas 15 horas ,na sede do Racal Clube ,em Silves .Face à qualidade dos trabalhos a concurso ,apesar da juventude da maioria dos Concorrentes, o Júri decidiu ,por unanimidade
1º Prémio ,modalidade Poesia
"Pastoreio" ,de José Ribeiro Marto
Menções Honrosas
"A Cabra" ,modalidade Conto, de Ana Mendes
"Fénix" ,modalidade Poesia ,de Cristina Néry
"Errar" ,modalidade Poesia ,de José Ribeiro Marto
"Primeira Comunhão" ,modalidade Conto ,de Júlia Guarda Ribeiro.

A cerimónia solene de entrega do Prémio Litterarius 2007 decorrerá em Silves ,no dia 26 de Maio p.f. ,segundo programa que ,oportunamente ,divulgaremos.

sou ...

2007-03-13T23:21:00.000Z

... jovem ,inteligente ,muito feminina e gosto que escrevam sobre mim

8 de Março .Lançamento da Revista Litterarius

2007-03-10T21:58:00.000Z

... no dia 8 de março ,pelas 15h30 ,no auditório Francisco Vargas Mogo ,em S. Bartolomeu de Messines ,o nº 0 da Revista Litterarius saiu dos caixotes e viu o ...

... SOL

houve palavras trocadas ...

... baralhadas

e ouvimos e vimos ...

... a Hélia Coelho revisitar alguns dos textos editados ,demonstração ,inequívova ,de que é possível viabilizar a UTOPIA

o nº 0 da Revista ...

2007-03-10T19:50:00.000Z

1. Capa e Contracapa

2. Ficha Técnica
Direcção
Manuela Barros Moura
Esmeralda Lopes - directora adjunta

Copo Redactorial e Concepção Artística
( neste número )
Gabriela Rocha Martins

Hélia Coelho

Colaboradores
(neste número )

Amélia Vieira

Anabela Lourenço

António Simões

Augusto Mota

Carlos Alberto Silva

Ernesto Mello e Castro

Esmeralda Lopes

Gabriela Rocha Martins

Glória Maria Marreiros

Hélia Coelho

Jaime Salazar Sampaio

João Rui de Sousa

Manuela Barros Moura

Maria Toscano

Paula Bravo

Paulo Brito e Abreu

Risoleta Pinto Pedro

Sandro William Junqueiro

Premiados

2003

Modalidade - Poesia Erótica
Helder Neves ( Portugal )

2004

Modalidade - Conto

Valdir Moreira Lobo ( Brasil ) ex-aequo

Dora Gago ( Portugal ) ex-aequo

2005

Modalidade - Conto

Carlos Joaquim Fagundes ( Portugal ) ex-aequo

Cinthya Tavares de Almeida Albuquerque ( Brasil ) ex-aequo

2006

Modalidade - Poesia

Teresa Tudela ( Portugal )

Menções Honrosas

May Parreira e Ferreira - Conto - Brasil

Maria do Sameiro Barroso - Poesia - Portugal

Júlia Guarda Ribeiro - Conto - Portugal

João Elias Antunes de Oliveira - Poesia - Brasil

Ilustração

Augusto Mota

Concepção Gráfica e Impressão

ImagemLocal

Propriedade

Prémio Litterarius

Racal Clube

Rua Cândido dos Reis, 38

8300 Silves

tel. 282442587 - fax. 282445816

e.mail - premio_litterarius@sapo.pt

racal.clube@racal-clube.pt

Apoios
Caixa de Crédito Agrícola de São Bartolomeu de Messines

e São Marcos da Serra

Câmara Municipal de Silves

ISSN: 1646-6888

Depósito Legal: 255823/07

3. Um dos trabalhos premiados em 2006
Maria do Sameiro Barroso ( menção honrosa )

4. Poema inédito de António Simões
ilustração de Augusto Mota

5. Página central .Editorial

Palavras para quê?

há quatro anos ,assumimos ,publicamente ,o compromisso de lançar a Revista Litterarius ... pensámos em algo diferente ... e convidámos poetas e prosadores

escrevinhámos textos e guardámo.los nas gavetas da memória

um dia ... quiçá?

habituámo.nos a ser pacientes

a ver nascer o Sol .a colorir as noites com a Lua ... suspensos ,dissemos adeus a alguns companheiros e abraçámos outros ... fomos abrindo o calendário dos anos com novos Concursos Literários

e os textos ,guardados nas gavetas ,foram esperando

houve premiados em 2003 ,2004 ,2005 e 2006

belíssimos poemas e contos ,primorosamente ,escritos com diferentes sotaques .não seria justo destacar este ou aquele ,porque todos foram gerados na mesma matriz - a Língua Portuguesa

chegámos a 2007

dizem que os homens práticos ,os do "dinheiro" ,são insensíveis aos ditames literários ,mas ,mais uma vez ,foram os homens ,ditos práticos ,que viabilizaram o projecto assumido há quatro anos ,demonstrando ser possível o abraço entre a Arte e os Números ,quando a sensibilidade impera .é a linguagem dos Homens cultos

nós sabíamos ... e acreditámos numa parceria que nos une há anos

obrigada à Caixa de Crédito Agrícola Mútuo de S. Bartolomeu de Messines e S. Marcos da Serra

obrigada à Câmara Municipal de Silves

obrigada aos Poetas ,aos Contadores ,aos Estetas

obrigada aos Sonhadores

nas vossas mãos o nº 0 da Revista Litterarius ,um projecto colectivo que pretende tornar ,se possível ,mais visível a produção literária ,escrita em português ,direccionada para a descoberta de novos valores e novas relações com a Arte

então
palavras para quê?

Prémio Litterarius

...........................................................

Nota de Rodapé - os pedidos de exemplares deverão ser feitos ,contra reembolso e directamente ,a Prémio Litterarius/Racal Clube - valor 10 € - ( portes de correio incluídos )

mais algumas dúvidas

2007-03-09T12:49:00.000Z

Olá, Maria Gabriela:

Tenho algumas dúvidas, no caso de eu querer entrar no concurso do Prémio Litterarius

1º - Pode-se concorrer no ano seguinte àquele em que um trabalho recebeu "menção honrosa"?
2º - Pode-se concorrer com o mesmo pseudónimo? ( Agora já sei qual foi o meu ).
3º - Pode-se concorrer com mais de um trabalho. Isso eu sei. Mas o pseudónimo tem de ser diferente ou pode ser o mesmo?

De Leiria, um grande, mesmo grande abraço
Júlia

Olá, minha querida Júlia!
Tudo bem consigo?
Ora ainda bem que a menina lhe tomou o gosto ... Por isso vamos às respostas
1º - Claro que pode concorrer. Poderia fazê-lo sempre, mesmo se tivesse ganho o 1º prémio.
2º - Poder ,pode ,mas não convém ,porque a memória de alguns jurados é muito boa e isso iria prejudicá-la. Acho conveniente mudar de pseudónimo.
3º - O pseudónimo tem de ser diferente. Cada trabalho deverá ter um pseudónimo diferente.

e.mails recebidos

2007-03-03T17:30:00.000Z

1ª - caros srs gostaria me esclarecessem uma dúvida relativamente ao concurso literário que começa a 15 de Fevereiro: posso concorrer com 2 contos na modalidade conto ainda que use pseudónimo diferente?

tenciono também concorrer na modalidade poesia. uso ou não o mesmo pseudónimo para uma modalidade e outra?

agradeço esclarecimento urgente.

C. Riachos.

Caro Riachos
pode concorrer com os dois contos, desde que use pseudónimos diferentes. o mesmo acontece quando concorrer na modalidade poesia.
isto é. um pseudónimo para um conto. outro para o segundo, e, ainda, um terceiro para a poesia. mas, atenção, porque não pode concorrer com mais do que três trabalhos.
esclarecido?

............................................................

2ª - Por favor uma informação:
Eu gostaria de participar desse concurso e não estou achando a ficha de inscrição.
Ou seriam esses dados abaixo?
...................................................
Pseudónimo:
Nome:

idade:

Endereço:
( País ):

Nº de telefone e/ou Telemóvel:

E-mail

Outra coisa; eu pretendo me inscrever com poema. Uma colectânea. Nesse caso, estou ciente, até 10 páginas e que deverá ter um título, a exemplo de um livro.

Agradecida.
Cissa de Oliveira
Campinas/São Paulo/Brasil.

Cara Cissa

exactamente .é essa a ficha de inscrição que deverá destacar e enviar com o trabalho concorrente

quanto à modalidade e modo como pretende concorrer, não há dúvida. é assim que deverá fazê-lo. certo?
..............................................................

3º - Após ter lido o regulamento do "Prémio Racal" do presente ano de 2007, continuei com uma dúvida relativamente aos prémios a entregar...

Quando V. Excias referem que o 1º prémio será de 500 €, referem-se a todas as categorias - conto, poesia e danda desenhada - ou é 500 € para cada categoria? ... E irá haver outros prémios monetários?

Sem outro assunto

Sou João Resende

Caro João Resende

gostaria de lembrar-lhe ,caro amigo ,que o concurso em causa não é o "Prémio Racal" ,mas sim o "Prémio Litterarius". e se faço este reparo, que pode parecer petulante, é, apenas, devido ao facto do Racal Clube ter, para além deste concurso literário, os seus "Jogos Florais". muito embora as características sejam completamente diferentes, são dois concursos literários promovidos pelo Racal .destarte, chamar, a qualquer ,"Prémio Racal", pode induzir em erro.

passemos, agora, à questão que levanta...

o 1º prémio de 500 € respeita a todas as modalidades.

isto é. há, apenas ,um primeiro prémio, independentemente, da modalidade vencedora. e não há mais prémios monetários.

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4ª - Bom dia.

Relativamente à modalidade de banda desenhada do prémio litterarius gostaria de saber se as pranchas devem ser enviadas sob forma de desenho ou se podem ser enviadas em forma de argumento.

Com os melhores cumprimentos

Miguel Lobo.

Caro Miguel!

pertinente a sua dúvida! as pranchas deverão ser enviadas sob forma de desenho.

certo?

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5ª - Muito bom dia Senhores

Em primeiro lugar saudar e desejar os parabéns pelo evento, e dizer que só hoje vi o concurso e sei que já vou tarde para concorrer, devido à distância em que me encontro ( Moçambique - Maputo ). Daí a minha preocupação é de saber se vocês costumam lançar concursos frequentemente e se possível enviarem-me um e-mail a dar de conhecer novos concursos. Agradecia imenso.

Saudações

Sameer A.Aziz

Caro Sameer.

muito obrigada, meu amigo! mas olhe que ainda pode e deve concorrer. desde que o envelope traga a data de 15 de Março ,está dentro do prazo do concurso. assim, ainda tem até ao dia 15 deste mês para concorrer... não perca mais tempo. faça-o. e quanto ao seu pedido, fique descansado que, a partir de agora, passa a fazer parte da nossa mail.list.

esclarecido?

...................................................................

6ª - Na modalidade "Conto" ( 6 páginas ) é possível também concorrer com um conjunto de pequenos contos, ou só admitem 1 conto?

Agradeço antecipadamente

Caro/a Amigo/a!

desde que não ultrapasse as 6 páginas, estipuladas no Regulamento, pode concorrer com um ou vários pequenos contos.

... ... ... ... ...

nota - o facto de divulgarmos, no blogue, as dúvidas e as suas respostas, não invalida que as mesmas continuem a ser apresentadas ( e bem ) via e.mail. a sua divulgação serve, tão só, para, no futuro, obviar repetições.

gratos.

prémio litterarius.

finalmente!

2007-03-01T12:02:00.000Z

pois é!

finalmente ,com muita preservação e um enorme acreditar na possibilidade de viabilizar sonhos ,o nº 0 da Revista Litterarius será lançado no próximo dia 8 de Março ,integrado nas Comemorações do 177º aniversário do nascimento do poeta João de Deus ,e, do Dia Internacional da Mulher .diversos motivos para estarmos sobejamente felizes .e ,como não somos egoístas ,gostaríamos de partilhar ,consigo ,essa felicidade .apareça e traga um amigo!

Regulamento CPL 2007

2007-02-06T12:51:00.000Z

1. INTRODUÇÃO

O Prémio Litterarius é uma iniciativa anual do Racal Clube.

2. OBJECTIVOS
O presente Prémio tem por objectivos incentivar a produção artística de originais e, principalmente, valorizar a Língua Portuguesa.

3. CONCORRENTES
Poderão concorrer cidadãos dos países cuja língua oficial seja o português, só sendo admitidas obras inéditas, num máximo de três trabalhos por concorrente.

4. TEMA
livre

5. MODALIDADES
. Poesia ( entre 5 a 10 páginas - com um só poema ou vários poemas.
Quando for apresentada uma colectânea esta deve ter um título )
. Banda Desenhada ( máximo 4 pranchas )
. Conto ( máximo 6 páginas )

6. APRESENTAÇÃO DE TRABALHOS
As obras apresentadas sob pseudónimo, deverão ser individuais e redigidas em páginas A4, processadas em Word, fonte Times New Roman ou Arial, tamanho 12, a espaço 1,5.
No acto de candidatura, sob pena de exclusão, não serão aceites mais do que uma obra em quintiplicado, por envelope fechado, tendo no exterior apenas o pseudónimo. O envelope que contém o trabalho concorrente, será acompanhado de um segundo envelope, igualmente fechado, que conterá dentro a ficha de identificação retirada do Regulamento. No exterior indicará o pseudónimo, a modalidade e o título da obra.
Ambos os envelopes serão metidos num terceiro que será enviado, sem indicação do remetente, ao Prémio Litterarius, para o endereço indicado no Regulamento.
Serão entregues/enviadas 5 cópias de cada obra.

7. PRAZO
O prazo de entrega dos originais inicia-se no dia 15 de Fevereiro e termina às 17h30m do dia 15 de Março de 2007. Poderão ser entregues pessoalmente e/ou enviados por correio, devendo o carimbo dos CTT ter como data limite a última, acima mencionada.

Em qualquer dos casos deverá constar no envelope:
PRÉMIO LITTERARIUS
RACAL Clube
Rua Cândido dos Reis, nº 38
8300 SILVES

A Direcção do Prémio Litterarius tornará públicos os resultados nos Orgãos da Comunicação Social, e, atempadamente, informará, por escrito, os Concorrentes premiados.

A cerimónia solene de entrega de prémios decorrerá no dia 26 de Maio de 2007, segundo programa a designar.

8. COMPOSIÇÃO DO JÚRI
O Júri será composto por 5 elementos de reconhecido mérito e idoneidade.
As reuniões são secretas, deliberando em plena independência e liberdade de critérios, sendo as declarações de voto registadas em acta.
As decisões são tomadas por unanimidade e/ou maioria.

9. PROPRIEDADE
Se o Júri assim o entender, os trabalhos entregues, premiados ou não, poderão ser publicados.
Os Concorrentes serão previamente contactados para darem essa autorização.
Os Concorrentes, assim como os Autores premiados, comprometem-se à aceitação do presente Regulamento e cedem os direitos de propriedade e publicação ao Prémio Litterarius, RACAL Clube.

10. PRÉMIOS

1º - 500 Euros, entregues durante a cerimónia solene, publicação on-line ou em suporte de papel.

Nota - O Júri reserva-se o direito de atribuir menções honrosas.

11. DAS DECISÕES
Qualquer lacuna deste Regulamento será resolvida pelo Júri do Prémio Litterarius cujo(a) presidente terá sempre voto de qualidade.
A Direcção, através do seu(ua) presidente, terá assento na reunião e o seu voto terá carácter vinculativo.
Das decisões não haverá recurso.

12. PEDIDO DE INFORMAÇÕES
Prémio Litterarius
RACAL Clube
Rua Cândido dos Reis, nº 38
8300 SILVES
Tel. 282442587
Fax. 282445818
E-mails - racal.clube@racal-clube.pt
premio_litterarius@sapo.pt

..........................................................................................................................

Pseudónimo:
Nome:

Idade:

Endereço:
( País ):

Nº de Telefone e/ou Telemóvel:

E-mail:

encerra-se um ciclo, abre-se outro ...

2006-06-19T15:02:00.001Z

Capa da Revista Litterarius

Direcção - Manuela Barros Moura

Directora Adjunta - Esmeralda Lopes

Glória Maria Marreiros, presidente do júri do Prémio Litterarius

2006-06-17T15:46:00.001Z

Minhas Senhoras, meus Senhores, Companheiros de mesa e de empenhamento:

Depois de ter lido a saudação do escritor Professor Doutor Urbano Tavares Rodrigues, jurado do Prémio Litterarius 2006, é com todo o prazer que, em nome dos restantes membros do júri, do qual faço parte, saúdo todos os concorrentes, especialmente os premiados, o Racal Clube e a direcção do Prémio Litterarius, cuja directora acaba de, brilhante e claramente, nos falar da génese do Prémio, do seu evoluir ao longo destes quatro anos, da sua existência e nos projectos para o futuro que o presente permite já antever promissores.

Senhoras, Senhores e Amigos:

Dizer-se quanto é difícil julgar o que quer que seja, ou quem quer que seja, é um lugar comum, como tal óbvio. Quando esse julgamento implica que um colectivo escolha um trabalho literário, entre muitos, essa tarefa torna-se de dificuldade e responsabilidade acrescidas.

Cada um dos jurados transporta, consigo, a sua formação académica, o seu gosto, sensibilidades pessoais e experiências de vida que hão-de influenciar e modelar as suas apreciações, logo a cotação individual a dar a cada texto concorrente.

Quando, finalmente, depois de horas e horas de leitura solitária, o júri reúne e chega a unanimidade ou consenso, sentimos, nós os jurados, que o nosso trabalho valeu a pena.

Assim, porque mais uma vez o nosso esforço colectivo valeu a pena, aqui estamos para partilhar convosco o nosso prazer, e dar-vos a razão de um pequeno pormenor do qual, certamente, já vos desteis conta:

Pela primeira vez, na curta mas rica história do Prémio Litterarius, o júri, secretariado pela Hélia Coelho e constituído pela docente Mestre Esmeralda Lopes, pela jornalista e licenciada Paula Bravo, pelo escritor Professor Doutor Urbano Tavares Rodrigues e por mim própria, decidiu, por unanimidade, atribuir quatro menções honrosas sem ordenação numérica.

Perguntar-se-á porquê esta quantidade de menções honrosas e em "bouquet"?

A resposta é simples: - Por um critério consensual de justiça.

Encontrado, por unanimidade, o Prémio Litterarius 2006, o júri verificou que quatro trabalhos, na pontuação obtida, se encontravam equidistantes do primeiro. Eis, pois, a razão das quatro menções honrosas.

Permito escusar-me de considerações prévias sobre a qualidade literária dos trabalhos premiados, já que não só o poema a que foi atribuído o Prémio Litterarius 2006, como os contos e poemas com menções honrosas, serão lidos durante esta cerimónia; em breve estarão on-line e, posteriormente, serão publicados em papel.

Pela voz de Paulo Moreira, passaremos a ouvir os textos premiados, começando pelo poema "De Nome Condição" da autoria de Teresa Tudela.

Prémio Litterarius, 2006.

Glória Maria Marreiros.

Mensagem do escritor Professor Doutor Urbano Tavares Rodrigues

2006-06-12T11:39:00.002Z

Não podendo, por motivos de saúde, estar presente na cerimónia de entrega do Prémio Litterarius 2006, não quero deixar de enviar a minha saudação aos concorrentes vencedores, assinalando, ao mesmo tempo, que entre os trabalhos que recebemos se encontram outros de valor apreciável.

Apresento as minhas felicitações aos premiados, nesta hora cultural que muito prestigia Silves e, em sentido lato, o Algarve e o País, assim como o Racal Clube e a própria organização do Prémio Litterarius.

Lisboa, 27 de Maio de 2006,

Urbano Tavares Rodrigues.

Cerimónia de Encerramento

2006-06-10T19:13:00.001Z

Na Quinta da Pomona, Silves, ao fim da tarde.

No dia 27 de Maio ...*

2006-06-10T17:23:00.001Z

Caros Amigas e Amigos,
Exmas Senhoras,
Exmos Senhores,

"Escrever já é um tipo de máscara que se usa para enxergar o mundo", escreveu um dia Nietzsche.

Não sei que lúcida e desconcertante aventura ou qual o fascínio que encontro na leitura de poemas e de contos.

Confesso que não sei.

Confesso que ao prender-me ao imaginário dos autores, corro o risco de confundir o meu próprio imaginário.

Mas sei que ouso projectar-me numa travessia voluntária e obrigatória, numa espécie de passagem entre o conhecido e o desconhecido, entre o grito e o silêncio.

É, então, que percebo quão humana sou, senhora do riso e da tristeza, da comédia e da tragédia...

... Total confusão!!!

Confesso-vos que não me reconheço em todos os poemas e contos, porque nem todos me dizem por igual.

Passa-se o mesmo com as pessoas.

As que eu achava que não se importavam connosco, afinal, importam-se.

E aquelas que eu achava que deveriam importar-se, afinal, não estão aqui...

Acaso estarão em algum lugar?

... Coisas estranhas acontecem ...

Num dia amamos. No outro, acham que a paixão acabou.

Enganam-se!

A paixão ainda não acabou, no Prémio Litterarius, Racal Clube.

Como projecto global que é,

e não apenas como um concurso literário.

Mas..., comecemos pelo princípio.

Comecemos por agradecer a todos os que têm viabilizado este projecto.

Um obrigada à Delegação Regional de Cultura do Algarve.

À Câmara Municipal e à Junta de Freguesia de Silves.

Ao júri - Glória Maria Marreiros, Urbano Tavares Rodrigues, Esmeralda Lopes, Paula Bravo e Hélia Coelho;

ao Secretariado - Marília e Maria de Fátima, e,

à direcção do Racal Clube.

Dizem, e, bem, que os últimos são os primeiros. O nosso obrigada, então, a todos os Concorrentes.

E se os Concorrentes, no seu todo, merecem a nossa gratidão, um especial destaque, aos vencedores de 2006

Teresa Tudela ( Portugal ) - Poesia

João Elias Antunes ( Brasil ) - Poesia

Júlia Guarda Ribeiro ( Portugal ) - Conto

Maria do Sameiro Barroso ( Portugal ) - Poesia

May Parreira e Ferreira ( Brasil ) - Conto

na simbiose da mesma Língua.

Com diferente sotaque, "De Nome Condição", "Revoluções da Noite", "Duas Rosas Vermelhas Que Nunca Cheguei A Receber", "Baladas de Cristal" e "Relampagou" foram os belíssimos poemas e contos que o júri decidiu premiar.

Todavia, um destacou-se.

O poema "De Nome Condição", de Teresa Tudela, a quem o júri, sem qualquer hesitação, deu o primeiro prémio.

Bem haja, Teresa, pelo lirismo, pelo forte cantar de uma flor-menina transformada em condição de mulher.

Mas, bem haja o João, a Júlia, a Maria do Sameiro e a May pela beleza e pelo bem escrever ... na certeza de que, amanhã, estes e muitos, muitos, outros poetas e prosadores, em português, estarão, de novo, na nossa companhia ...

Obrigada, Amigos.

Por fim, breve, a já história do Prémio Litterarius...

Não é, apenas, o concurso literário.

Foi, em 2003, um projecto que abraçou Cabo Verde.

Em 2004, um grupo literário, que se estendeu de Portugal ao Brasil e chegou aos Estados Unidos da América.

Em 2005, uma aventura on-line.

Em 2006, aconteceu ontem, está acontecendo, e prolongar-se-á durante os quatro fins de semana de Outubro, no Café Litterarius.

E, em 2007?

Que seremos, nós, em 2007?

Sem fazer futurologia, o Prémio Litterarius será, finalmente, o que há muito almejou. A edição, em papel, da Revista "Litterarius", acordada no passado dia 8 de Março.

Não, meus Amigos!

A paixão ainda não acabou, porque continuamos a acreditar no sonho.

Sei que somos utópicos.

Mas, precisamente, por isso, somos, convosco, e com todos os que ousam acompanhar-nos,

um caso muito sério de paixão.

( acaso seremos nós

humanos porque sonhamos

ou loucos porque prevalecemos no sonho? )

Caros Amigas e Amigos,

Minhas Senhoras,

Meus Senhores,

obrigada pela vossa presença e pela vossa atenção.

Bem hajam!

Glória ... a palavra é sua, querida Amiga! ...

*... e, destarte, a direcção do Prémio agradeceu.

Em 2006...

2006-06-09T17:02:00.001Z

Teresa Tudela

1º Prémio em Poesia

"De nome condição"

De nome condição

2006-06-09T10:32:00.001Z

Três bilhas de grés e um avental
de trespasse
de pontas tomadas atrás com zelo
a guardá-las no regaço

assim estavas pousada ao cimo da escada
um pouco de sombra irregular
nos degraus
lagartixas repentinas e uma espada
vertida
a trespassar doce a
resignação dos vincos tisnados
rizomas afluentes
da raiz silente da raça

pelas cinco ou
pelas seis
tarde metade do dia
longe o setestrelo
as horas de malha
ou tear

dir-se-ia que meditavas
se houvesse prana ao terço
por entre os canastros da eira
ou redenção de si em chaves guardadas
em contas três
de avé – marias

a água
sabias

resguardada
fresca e de grés

Rosa
de teu nome nunca Guiomar
nem se sabia
só mais tarde que houveras tu escolhido

a flor

e é certo que a flor não nasceu
para decorar a casa, Carlos Drummond
e menos a lapela, diria eu
e uma rosa é uma rosa, William
sob qualquer natureza ainda
uma rosa
decerto

certo
e difícil

difícil lembrar-se alguém
ao certo para que nasce uma flor
ao certo para que exala fragrância
e colhe certo o relento da manhã
e o olhar de quem passa

e nem a vê se não tiver preço escrito por perto
certo
ou melhor exorbitante
dando melhor razão
de ser porventura
à rosa

ao certo
uma flor

uma rosa

sem porquê
sem mais que uma flor

uma rosa

e por mais labuta

toda a palavra
expira em nome

o som próprio
que nos sobe dos pés
em estremecimento à cabeça

indissolúvel
de lume
pois foi luz
a lhe dar corpo de nome

todavia Rosa
agora

apenas narcisos despontados no tanque do quintal
longe da pedra oblíqua e do sabão azul e do sal

dizem mais que a água lisa
que bate ali o sol e mais nada
onde batias a braço cantigas a fio
e tranças grossas de roupa branca
molhada

diferentes do teu pucho só no claro escuro
da cor enrolada sem rede sem ganchos
para se desfazer em hidra aberta na água
como a tua à noite no travesseiro calado

nunca percebi que cantavas
que tanto gosto te dava
e forças de estarrecer

a mim diziam coisas tontas
as rimas que esganiçavas
e os refrãos de tolher
mais me espantavam em ti
mulher rija fala séria sonho bem domado
ao rasar do amanhecer

a ti soltavam um pássaro

posto ao entardecer

é tarde Guiomar
e mais em mim

de ti despontam narcisos
no tanque de pedra do quintal

em mim calam-se os medronhos

e nem gota gorgoleja da bica aberta
ao portão

vazias as malgas da marmelada
abelhas zumbindo
rarefeitas nas sebes
de cedro
de ramos cheios
e desiguais

desponta a ordem da terra
desponta um caracol nas couves

despontam trilhos de intrusos
entre a horta e o estendal

contigo
nunca tal teria sido

nem espelhos de narcisos
em tanque de roupa ao sol

vai em tanto a desmesura
e nem te conto o que se diz no jornal

darias cabo de todos os lençóis e rendas
onde estejas que sem roupa te não quedas

e água fresca pulso acima em desafogo e
limpo o chão que onde se põem joelhos
se há-de poder pôr o pão

é tarde Guiomar
e mais em mim

vão-se fechando os sonhos
na lata de biscoitos de araruta

e deixaram de rolar as crianças
aros soltos no jardim ou saltar
cordas cadenciadas
roçando ligeiramente a calçada

súbito
tudo

e a noite tarda
onde ao serão se não faz nada
que acenda estrelas no céu
ou diga aos sonhos de mouras perdidas
e encantadas e sós
como tu e como eu

tu és um texto chamado óbito
e eu um número chamado NIB

libei já de quase tudo
in memoriam
salvo o fel do esquife
entregue à paz vespertina do pomar

sabe-se pouco de marés em verdes anos
e são as tâmaras frutos longínquos
a divisar chamas

sabe-se pouco
da alma
do fogo
menos que mal consome e que há ainda nas cinzas
memórias
e que é nas ínfimas partículas do átomo
o mapa inteiro e sem fronteiras
do que inscrevemos na pele
rasgando os dedos às cegonhas

vês como tenho razão

entre as cegonhas e os biscoitos
e o lençol de narcisos
prefiro copiar-te a receita do pão

só que a não deixaste como dizias

faltou-te esse último serão
e um caderno onde escrevesses
o que sempre tiveste de confiar a outra mão
destra de tinta contida entre sobrancelhas
franzidas

o nome

nem esse
to quiseram dar de direito
nem ditado nem escrito nem escorreito
nem dito
nem a preceito

isso cantarias tão alto
isso buscavas nos sons condizentes
em pregas de alma alongada
em cordas vibráteis de garganta

assinatura
desconhecida

firmada a voz livre
no ar

e todavia
quando te foste

soltou-se a sombra na eira

ouviram-se os lobos dizem
a boca cheia e meia voz

e agora
faço pão mas é mentira

ninguém mais sabe que não era assim
ao que sabia

Teresa Tudela( Portugal ), 1º Prémio, modalidade poesia.

Cerimónia de Encerramento, 2006.

2006-06-09T10:21:00.002Z

Teresa Tudela, em primeiro plano, olha o infinito...

1º Prémio em Poesia.

Júlia Guarda Ribeiro conversa...

Menção honrosa, em Conto.

Cerimónia de Encerramento, 2006

2006-06-09T10:10:00.001Z

Em primeiro plano, Júlia Guarda Ribeiro,

menção honrosa, na modalidade conto.

"Duas rosas vermelhas que nunca cheguei a receber"

Revoluções da Noite

2006-06-08T14:22:00.001Z

UM

Justamente nesta primeira hora do dia
em que um galo se confunde
com uma bala
e o pranto com a alegria
a ave se explode em bomba
e o amor em gritaria
o passado estende-se como uma
roupa desfeita
tudo volta. Carrossel, túnel do
tempo
aqui salvam-se as sombras
as cartas no arquivo
uma velha foto mais
amarela de que o sol
da manhã.

DOIS

Espantalho aberto em pulso
e impulsos
espanta os pássaros do coração
restam apenas as asas da ilusão
e coisas desfiguradas
espantalho-solidão
carrega os livros e os desejos
como uma fonte aberta
a jorrar seu pranto
como um espantalho que
espanta a si mesmo
& o canto
espanta a memória
espanta o espanto.

TRÊS

Deitado na grama na sombra
do quintal,
o livro aberto, mas o olho
cansado
transfigurado em sonho
dedo investigando o bolso: vazio.
O grito não é a profilaxia
do medo
a vaca espanta o silêncio
e as moscas com o badalo
e o rabo.

QUATRO

Longo caminho de espera,
sentado no banco, o último,
sempre esta sina maldita
de último, dando o lugar
no ônibus, no cinema
e na história,
sempre o último.
Como vencer os heróis
saltando na manhã
o cerco dos anus,
os caçadores de prêmios
e de tigres?
Como deflagrar uma revolução
apenas com as armas das unhas
e um fósforo dentro da noite
e da história?

CINCO

Não compreendia os sinais do tempo
mas o cérebro trabalhava como
uma máquina implacável
cavando o túnel, o milagre
da consolação
e das janelas, agora
abertas.
O poeta trabalhando no silêncio
da aurora e do crepúsculo

Era um grande observador do
musgo e das
lesmas,
especialista em dejetos
e detritos,
irmão das moscas e
dos gritos.

SEIS

Fazia do domingo um motim
transportando seu barril de
pólvora
no assédio da aurora
subversivo, revolucionário
cheio de cicatrizes no
calendário.
A morte deflagrada na
manhã proletária.
Esses dias de jejum
Esses dias em vão que o trem da
história move-se velozmente
Esses dias em que um homem é
todos os homens,
mais solidário que um deus
mais solidário que um nome.

SETE

Devo inventar algum aparelho para
medir o pranto?
interpor este corpo de palha
entre a fúria e
o louvor?
acender a pira da
memória,
como plástico incandescente
na ponta de uma
vara, derramando
sua lava particular
no formigueiro
(humano)?

OITO

Ou ressurgir da manhã
como um soldado escrevendo
seu diário de guerra
chutando uma cabeça como
se uma cabaça
na oquidão do tempo
Tempo oco como bambu,
mas não se faz flauta
do tempo.

NOVE

Via de regra um cavalo constrói
seu próprio caminho, isto é,
quando não domesticado,
quando não subjugado na
espora, no urro, no chicote.
Um escravo faria seu próprio caminho
se não fosse escravo e
escreveria sua história,
mas a luz compulsória
penetrava as redes do tempo
e da memória.

DEZ

A árvore pende da noite com
seus morcegos indissociáveis
Num tempo perdido, mais
para dentro, mais um recuo
e o mimetismo deste homem
na dualidade do susto.
Regressa a uma cidade feita
de ilusão e espera
feita de tijolos da memória
uma mão amiga que conduz
ao mais dentro, ao sem
volta,
conduz como trilha de fogo
e pássaros
explodindo em um sorriso.

João Elias Antunes de Oliveira ( Brasil ), menção honrosa, na modalidade poesia.

Duas rosas vermelhas que nunca cheguei a receber

2006-06-08T11:56:00.001Z

Com o galão e a meia torrada nas mãos, a professora Laura olhou à sua volta. Era o intervalo grande. O bar da escola estava a abarrotar. A um canto, avistou uma mesa a que só estavam quatro dos seus alunos de 8º ano. Dirigiu-se para lá e perguntou : “Posso?” “ Claro Setôra”.
Um dos rapazes foi buscar mais uma cadeira e lá se arrumaram os cinco. Para ela, era a primeira refeição do dia : às 8 apenas comera uma maçã, lavada a correr e comida a conduzir. Por entre um golo e uma dentada, reparou que os dois parzinhos se exibiam ostensivamente como tal: dedos entrelaçados e um hipotético endireitar um cabelo para o colocar no seu hipotético devido lugar.
Teriam uns 14, 15 anos. Na semana anterior os namorados eram outros. E a professora lançou um irónico: “ Ora, ora então a dança das cadeiras continua?” “ Oh, pessora, tamém… “ refilou a Pêpê ( Paula Pires de seu nome).

A Professora pousou o copo, limpou os lábios com o minúsculo guardanapo e ergueu as sobrancelhas, tudo em simultâneo. Era uma interrogação muda que os alunos entenderam e a que o Rui respondeu: “ Fogo! Já é a segunda vez que a setôra fala na dança das cadeiras”. E o protesto continuou pela voz da Cláudia: “ Tamém, Setôra nós até gostamos da Setôra… mas, desculpe, acho que é um bocadinho….” “ Bota de elástico?” “ Bota quê?” perguntou o Pedro.
“ Cota, velhadas, chata” acrescentou a professora com um sorriso ainda gaiato, apesar dos sessenta e tal anos. “ E é . Desculpe, pessora mas é”, repisou a Pêpê. E de um fôlego, sai-lhe a pergunta que lhe fervilhava na cabeça “ Há algum mal em mudar de namorado?”

O rosto da professora Laura ficou repentinamente sério e respondeu “ Se calhar, não”. E, de chofre, sem reflectir, atirou: “ Quem quer ir amanhã lanchar a minha casa? Prometo que ninguém se vai arrepender”. Dito isto, assim num repente, quem já estava a arrepender-se era ela. Os miúdos estavam de olhos arregalados, tal era o espanto. Nunca nenhum professor os convidara para irem a sua casa. Diziam entre si: “ Vamos?” “ Porque não?” “ Até era capaz de ser porreiro…” “ E a música em casa do Rafa?” “ Fica para outro dia”. Bom, se não puder ser, se tiverdes algum programa especial, deixai lá. Fica para outra vez”. A campainha tocou. A professora levantou-se e os ganapos perguntaram: “ Podemos dar-lhe a resposta no intervalo a seguir?”
“ Claro”.

No intervalo seguinte lá estavam os quatro à porta da sala dos professores. "Vamos dez, Setôra”. “ Muito bem. Quase 50% da turma. Pelas quatro e meia lá vos espero”, e deu-lhes o endereço.
Perguntou, sabendo de antemão a resposta: “ Chá e torradas ?" E, vendo uns narizes torcidos: “ Sandes e sumos? “ Acenaram que sim e o Rui acrescentou: “ E cola e batatas fritas. Nós levamos “. "Não é preciso." Afastaram-se em correria, como se tivessem de andar a quinhentos à hora.
Afinal foram 12. Discutiu-se se eram 12 ou 13. Por maioria, decidiram que eram 12. Para não serem 13 à mesa, que isso dá azar. “Tolice”.E também porque a professora continuava a estar do outro lado da barreira.

A música de fundo era dos anos sessenta: Beatles, Jim Morrisson, Zeca, Adriano, jazz escolhido.
Os cachopos, se não gostaram, também não protestaram. No final do lanche, pairava no ar a pergunta: “ Que terá ela para nos dizer?” “ Ora, arrumai-vos como puderdes. Há por aí almofadas”. Acomodaram-se. Notaram-se os parzinhos, mas não muito.
Então a professora Laura preparou-se para contar.

A partir daqui a história será contada na primeira pessoa, por razões que se prendem com o curso dos acontecimentos.

- Até entrar na Faculdade nada houve de especial na minha meninice e adolescência. Era filha única e os meus pais viviam de uma pequena mercearia que, para além do arroz, do azeite, etc,
vendia um pouco de tudo
- A Setôra vai contar-nos a sua história?
- Sh ! Caluda! Era o Pedro a comandar.

- Aos 17 anos estava no 1º ano de Românicas em Coimbra. O meu pai alojou-me num lar de freiras. Muito comum nesse tempo, e muito conveniente, pelos horários rígidos que nos eram impostos e por ser razoavelmente em conta.

Ficava na Rua da Matemática, a dois passos das Faculdades e rodeado por uma data de “ Repúblicas”. Passei o meu ano de caloira do Lar para Letras e das Letras para o Lar. No 2º ano, a rotina foi a mesma, para não variar. Mas, por altura da Queima das Fitas, fui com colegas ver a garraiada à Figueira da Foz. Na estação, um estudante abanndo no ar a pasta com fitas vermelhas, portanto quartanista de Direito, gritava a plenos pulmões:” Eh malta! Aqui ninguém paga bilhete.” Parei a ver a cena e ele agarrou-me na mão e levou-me a correr para o comboio.
Não me largou até à Figueira. Claro que já estava um pouco alegre, Aliás, todos estavam, uns mais outros menos. Regressámos juntos, de mão dada. Eu nunca tinha andado de mão dada com um rapaz. Era uma sensação estranha, inesperada, intensa. Nunca a esquecerei.
Naquele tempo, após a queima, praticamente já não havia aulas. Começava a grande “ estudação”, como nós lhe chamávamos, pois os exames estavam à bica.

Eu e ele passámos a ir todas as tardes para o Jardim Botânico que ficava, por assim dizer, mesmo à mão de semear. Sentávamo-nos à sombra de um gingko biloba…
- Ginco, quê? – claro, só podia ser a Pêpê a interromper.

- … uma árvore enorme, antiquíssima, com folhas bilobadas, quase em forma de coração. Pois, sentávamo-nos aí e durante três ou quatro horas seguidas era mesmo estudação. Fazíamos então um intervalo, corríamos para esticar as pernas, apostávamos quem chegava mais depressa acolá, àquele arbusto, ele apanhava-me pelo caminho, ríamos como tolinhos, falávamos de tudo e de nada. Lembro-me com uma ternura imensa o primeiro beijo que demos. Foi um momento glorioso: uma sinfonia de acordes fantásticos, uma composição de sol e flores e pássaros e canções. O mundo era novinho em folha.

E assim se passaram os dias, os dias mais felizes da minha vida.

Uma tarde, no nosso poiso favorito, debaixo da gingko biloba, durante a pausa no estudo, ele segredou-me:” Amanhã trago-te duas rosas vermelhas que estão a desabrochar no jardim do vizinho”. Puxei-lhe uma orelha, rimos descuidadamente, em total enamoramento. E, no esquecimento de um beijo, uma voz medonha, vinda de qualquer lugar medonho, bradou: “ Que pouca vergonha é esta?” . Era a nós que aquela voz horrorosa se dirigia? Olhei e primeiro só vi uma botifarras pretas, donde se erguiam umas pernas monstruosamente altas e, lá muito em cima, a cara patibular de um homem, de chapéu preto atirado para a nuca, que voltava a rosnar:
“ Olhai-me só para esta desavergonhada”. Aturdida, percebi que a “desavergonhada” era eu. Outro homem, em tudo igual ao primeiro, apareceu do nada: “ Que se passa? Uma nojeira, como sempre. Estas putéfias emproadas…” e cuspiu para os meus pés.
Não percebi o que estes dois homens queriam de nós. Continuávamos sentados, de mão dada. O meu namorado levantou-se e perguntou: “ Quem são vocês? Que querem?” Como resposta levou imediatamente dois socos: um esmurrou-o num ouvido, o outro socou-o no estômago. Caiu encolhido contorcendo-se no chão. Apavorada quis aproximar-me dele, mas uma manápula de ferro levantou-me por um braço, enquanto uma boca disforme e repugnante cuspia impropérios “ Sua puta. Sua grandessíssima puta. Os pais descansados lá na sua vida, enquanto estas galdérias andam por aqui nestas merdas”. O outro ladrava para o meu namorado: “ Em pé, seu cabrão. Identificais-vos. Já. “ “ Deixa. Vamos levar estes filhos de uma cabra e identificá-los lá”.
Baixei-me para apanhar os meus livros, mas levei um pontapé nas mãos e os livros lá ficaram espalhados pelo chão. ( A Raquel, opressa, tocou-me nos dois dedos, que ainda hoje permanecem tortos. Lancei-lhe um olhar cheio de afecto). Os meus livros….No meio daquela cena de horror, tive pena dos meus livros. Pensei até no que alguém poderia dizer ao encontrá-los: “ Isto é que são estudantes…gastam o dinheiro dos pais e vede bem o que ligam aos livros”.

Arrastavam-nos agora para o portão do Botânico. Eu chorava que nem uma Madalena.” Ainda vais chorar mais, sua puta, sua vadia de merda”. Passou-me pela ideia que deviam estar a confundir-me com outra pessoa . O meu namorado conseguiu dizer-me, num sussurro, “Não fales. São pides.”
Estávamos em 1959. Portanto, mesmo só de ouvir falar, todos nós sabíamos que a PIDE existia. Mas eu, eu não sabia o que era a PIDE. Estava a sabê-lo do modo mais atroz.
Aqueles eram, de facto, agentes da PIDE. Enquanto nos metiam num Volkswagen azul, a que, devido à semelhança na cor, chamávamos, “caixas de creme nívea”, os enxovalhos não pararam. A viagem foi curta, pois a sede da PIDE, na Rua Antero de Quental, nem a uns escassos 200 metros ficava. Levaram-nos para salas separadas. “ Agora é que tu vais ver o que acontece a putas como tu, todas finas, a estudar na Universidade e afinal andam por aí a dar o cu”. Nunca tinha ouvido nada de tão baixo, tão sórdido. Aquela voz ressumava o mais feroz ódio pelos estudantes, melhor dizendo, pelas raparigas estudantes.
Registaram o meu nome, a residência em Coimbra, o número do B.I., nomes e residência dos pais e tiraram-me as impressões digitais. Tiraram-me também o relógio de pulso, o fio de ouro e os óculos. Deixaram-me sozinha naquela sala sem janelas, sem móveis, só uma mesa e duas cadeiras, no tecto uma lâmpada nua, de luz fortíssima. Esforcei-me por me controlar. Mas as lágrimas caiam-me quatro a quatro. Se era isso o que eles pretendiam: aterrorizar-me, enxovalhar-me, fazer-me sofrer daquela forma grosseira, torpe, mas calculadamente, programadamente, tinham-no conseguido. Eu tinha apenas 19 anos e nunca me metera em politica. Ainda não tinha estofo para suportar aqueles maus tratos, tão ignóbeis quanto gratuitos. Temi pela vida do meu namorado. Temi que continuassem a bater-lhe. Perdi a noção do tempo. Podiam ter-se passado horas ou apenas minutos.
Depois do que me pareceu uma eternidade, alguém abriu a porta, colocou os meus pertences em cima da mesa “ E agora põe-te no olho da rua, sua ordinária. Mas não penses que o caso fica por aqui”.
E o caso não ficou por ai. Passados três dias ( continuava sem notícias do meu namorado), os meus pais, inesperadamente, ou nem tanto, vieram buscar-me. Já não fiz os exames. A PIDE havia escrito uma carta que, acintosamente, enviara para o posto da GNR da minha terra. O meu pai foi chamado com urgência e a carta, já aberta e lida, foi-lhe entregue pelo sargento, seu parceiro na sueca que, com um riso escarninho, lhe disse : “ No melhor pano cai a nódoa, amigo Lopes”. Li essa carta após a morte do meu pai. Guardei-a e há mais de trinta anos que não lhe pegava.
Escutai:
“ Sr Altino Lopes ( era o meu pai)

Vimos, por esta, trazer ao seu conhecimento que, no dia 24 de Maio do corrente ano, pelas 17 horas, a sua filha Laura da Silva Lopes, foi encontrada por dois dos nossos agentes, em local recôndito do Jardim Botânico desta cidade, praticando actos indecorosos.

De V.Exª etc, etc. “

Como é de calcular, o meu pai ficou destroçado. A sua filha única, a sua menininha, apanhada em actos indecorosos. Que dor de morrer! Para além da imensa dor, era a humilhação, o vexame, porque toda a gente naquela vilinha beirã ia saber e comentar o facto.
Reagiu como seria de esperar. Primeiro acreditou piamente que a carta dizia a pura verdade.
Nem punha na ideia que alguém da polícia pudesse estar a inventar aquelas aleivosias. Em seguida, vociferou para a minha mãe ; “ Vamos buscá-la. Acabou-se o curso, acabou-se a Universidade, acabou-se a minha vida. Acabou-se tudo”. O pranto da minha mãe era de cortar a alma. Até ela coitadinha, acreditou que eu fora, realmente, apanhada em flagrante acto sexual.
Naquela altura, isso era de todo inimaginável. A infelicidade que esta maldita carta causou!

Foi assim que o meu curso foi interrompido. O meu e o de sei lá quantas outras raparigas, cujos pais receberam cartas semelhantes. Era assim que a PIDE procedia: tinha peritos em espiar, em insultar, enxovalhar. ( Mais tarde soube que também os tinha para torturar e assassinar.)
Destruíam as nossas carreiras. Achincalhavam as famílias. Ficavam vidas e famílias em frangalhos.

Foram muitas as moças que, como eu, sofreram. Mas também muitas, as mais corajosas, foram à luta. Lutaram para que vós tenhais hoje liberdade, para que possais andar de mão dada e beijar-vos em público, namorar sem temor, num doce não-cuidar…

Parei. O silêncio era opressivo, a tensão entranhava-se por todos os poros. Os traços naquela dúzia de rostos estavam mais acentuados. Em alguns olhos bailavam lágrimas.
Fiz o meu mais amplo sorriso, abri os braços e exclamei:
- É maravilhoso poder gozar de liberdade!
Porém, a professora que há em mim, acrescentou à revelia de mim:
- Mas acreditai que é difícil saber gozar a liberdade.

Podia terminar aqui a história. Nem seria um muito mau final. Mas a verdade é que não está completa.
A Pêpê – quem havia de ser - foi a primeira a recuperar o azougue e a fala. – Eu sei o que a pessora quer dizer : namoro não é a dança das cadeiras.

Se a história ficasse por aqui, também não seria fora de jeito, uma vez que acabaria por onde começou. Em muitas histórias é isso que acontece. Mas não foi assim que esta terminou. Houve perguntas.

A primeira, do Rafa, teve razão de ser:
- Então como é que a Setôra tirou o seu curso?
- Quando o meu pai, 11 anos depois, faleceu, decidi pôr fim ao meu cativeiro. Tinha trinta anos.
Peguei na minha mãe cansada e envelhecida. Vendi a pequena casa e a mercearia que já estava a falir, e vim para Coimbra. Dei aulas e explicações. Quatro anos depois, a minha mãe ainda teve a alegria de me ver formada. A minha alegria foi a dobrar porque nesse ano, 1974, deu-se a Revolução dos Cravos. Conquistámos a liberdade e a PIDE acabou.
- E o seu namorado? Nunca lhe escreveu? Nunca a procurou?
- Escreveu. Escreveu durante três anos ou mais. O meu pai queimou sempre as cartas. Ele pensava que estava a proceder bem. Quem sabia que fazia mal era a PIDE. Para essa escória é que não pode haver perdão.
- Então nunca mais soube nada dele?
- Não.
- Nunca mais namorou?
- Namorei. Mas creio que não teria dado certo.
- Porquê?
- Porque ele continua a habitar aqui e aqui – e apontei para a cabeça e para o coração.
- Setôra, como é que o seu namorado se chamava? – perguntou a Sara.
- João Bernardo. Mas ele não gostava do nome Bernardo. Então os amigos, para o arreliarem, chamavam-lhe o nome que lhe davam em pequenino: Jóbê. Claro que, já homem, também não gostava do nome menininho.
- Era o meu avô! O meu avô, Setôra: João Bernardo Faria Vaz - exclamou o Pedro, que estava sentado junto dos meus pés.
Os risos que já se esboçavam ficaram suspensos.Tal como nós. Um calafrio nos percorreu. o Pedro pôs as mãos sobre os meus joelhos, fitou-me e deitou a cabeça no meu regaço. Acariciei-lhe o cabelo alourado. Poderia ter sido o meu neto.
De rostos sérios e olhares solidários, foram saindo todos. Sei que iam mais crescidos, mais adultos, mais responsáveis. Eu tinha, definitivamente, passado para o outro lado da barreira.
Ficámos sós, o Pedro e eu. “ Ele já morreu, Setôra, No ano passado”.

E aqui estou, a colocar-lhe sobre a campa duas rosas vermelhas que nunca cheguei a receber.

Júlia Guarda Ribeiro ( Portugal ), menção honrosa, na modalidade conto.

Cerimónia de Encerramento do Prémio Litterarius 2006

2006-06-08T11:44:00.001Z

Quinta da Pomona, Silves.

Em 1º plano, Teresa Tudela, 1º Prémio,

na modalidade Poesia.

Cerimónia de Encerramento do Prémio Litterarius 2006

2006-06-08T11:25:00.001Z

Quinta da Pomona, Silves.

27 de Maio de 2006.

Baladas de Cristal

2006-06-07T14:44:00.001Z

És o abandono límpido e sobre ti me inclino

És o abandono límpido e sobre ti me inclino,
porque o amor é uma inflorescência indizível,
sobre galáxias de alfazema.

Perscruto-te, numa errância obscura e procuro todas a metáforas
em que te possa transformar,
mas apenas as linhas se insinuam e as sombras espalham-se
pela tua avidez porosa.

O vento é a tua imagem e o ar, com a sua cabeleira volúvel,
fascina-me, como o teu rosto de olhos insones.
Amo a lua e o sol, a terra, em seu pulsar vigoroso.

Afasto a neblina inerte e perco-me em ti, porque os teus olhos
são tâmaras azuis, labirintos de música
e o mar é uma explosão exótica que vibra, galgando o corpo
e as suas margens.

A totalidade é a chave que te inventa.
És a primavera de espaços sucessivos, a rosa dúbia,
a sombra incandescente desses lugares que emergem,
íris e caos, pedra volúvel, navio versátil.

Pelo teu rosto salgado, encontro o laço da volúpia,
o corpo das brisas, neblinas, veludo, algas movediças
e um terror subterrâneo,
fonte intranquila, colmeia dulcíssima,

num vazio errante de céu e nenúfares.

Sobre Janelas Flutuantes

As gaivotas tomaram conta da praia e sobre a Artemisa apaziguada
me debruço,
escrevendo uma cósmica balada sobre o amor imperfeito.
Penso nas orquídeas subterrâneas, nas marcas do teu ser
e nas palavras, geradoras de origens.

Na transparência que me envolve, veludo é o teu corpo,
o teu sangue, cálice de giestas, voz que te enuncia.
E o vazio é existirmos, sem sermos um para o outro, o vazio
é compormos esse vazio em nós.
O vazio é sermos fluxo, movimento e, no entanto, estratégia,
ao entreabrirmo-nos um para o outro, sobre janelas flutuantes.

Na natureza redunda o tempo, o espaço, e as palavras
são marcas da tua seiva geradora.
Um movimento, um só, um único, e nada mais teríamos
que inventar
( toda a estética poderia voltar a ser convencional)
Quando a noite se desprende dos seus cálidos umbrais
e o fogo grita a vocação do sol que cria rodas, espirais.

Para ti se inclinam os turbilhões vorazes, o silêncio explícito,
uma estrela mutante, quando redundam pela luz, túmidas saxífragas,
e és, como os adoradores da penumbra que trazem,
em si, as rosas brancas da alegria.

Para ti se inclinam as cigarras negras, os fluidos alfabetos
da tua natureza íngreme, solar de verdes turbilhões
e espaços lunares.
Há um sortilégio de espuma, deixado no mar, pela Deusa.
Cíprea e os cometas diluem-se, no teu corpo, dilatando
a sua sombra voluptuosa,
instalando, na sua mecânica subversiva, a palavra, o gesto,
o desejo de ti.

Para ti recolho a música, e os dias desenvolvem-se
na sua pragmática lenta,
os cometas envolvem-me, porque é junto de ti que me construo.
Em ti vislumbro as planícies fulvas, o corpo do mar,
a irrigação das estrelas.
É pelo teu olhar que me travessas, com os teus laivos
de flores e as tuas chamas de lanças movediças.

Junto de ti construo-me, numa casa itinerante,
abrigo de oiro, no sabor claro de um lugar perene,
que oscila, sob ramos de um vento ébrio, lucilante.
Sobre ti se instala o vento, o seu fulgor, a sua marca incessante.

Nas vagas do mar, nos turbilhões da luz é que me afundo,
e os pássaros cantam em ti a canção da noite.
Sobre ti escrevo a neve, o sol, o gelo, os seus degraus flutuantes,
no teu corpo, no corpo da palavra, vertigem errante,

pátria de nuvens, que a luz enuncia.

As Redes Dulcíssimas

O amor. As poderosas reminiscências. Sob buganvílias leves,
as redes dulcíssimas, as brisas ardentes.
Por debaixo das varandas, o aroma do mar, o som do cravo
reaviva o peito que se fecha, esmaga, se o ser amado tem a cor
de um verso, se, no seu olhar se espelha a névoa, o fulgor,
a transparência dos dias exactos.
É tanto mais perigoso se o seu perfil possui aroma
das musas irreais, se na sua face se espalha a paixão
de uma ária de Puccini,

se os seus olhos tornam as horas lentas, wagnerianas,
e, se no seu peito de espuma, o mar se estende
e as liras implodem.

Algures, sob os céus da Acrópole, as estrelas apressam
o seu brilho, o amor a sua sombra.
No clamor de estátuas quebradas, procuro o vinho de todas
as ânforas perdidas, disserto sobre a noite narrativa,
penso em Atena, um verso de ouro, em seus olhos,
enquanto o tempo, fixando as suas volutas,
filtra a rósea carne, o rasurado mármore.

Nas fímbrias do céu, desdobrado, em seu manto dourado,
vislumbro a tormentosa deusa Cípria;
algures, sob os castelos de música, nos ecos mediterrânicos
da Arrábida, espalha-se uma brisa doce, um vinho suavíssimo,
quando, artesão do fogo e das promessas,
como um fauno me espreita, as uvas precipitam-se
e a Grécia é uma romã esplêndida, onde as flores de névoa
se consumam, entre areias leves, buganvílias soltas,

violetas vibrantes, flores de noz-moscada.

As algas, as flores e os ditirambos

As algas, as flores e os ditirambos, tudo respirava,
o céu era uma cabeleira doce.
Pensava nos elefantes de Aníbal, nas razões para as coisas,
nas razões de existir, na razão sem razões, na razão dos acasos,
quando a noite sufocava, em suas constelações opacas,
e vagueava, por entre os livros e as acendalhas.

Na plenitude dos relâmpagos, um frémito de luz acendia
a minha alma louca, a minha alma leve
e os pássaros distendiam-se.
Sobre construções sombrias, o pólen insinuava-se,
e os lírios eram a razão para as coisas, a razão do silêncio,
a razão sem razões.

Nas acendalhas de cinza, os pássaros mortos fluíam,
por entre o corpo vertiginoso e os narcisos leves.
Uma luta interior desdobrava-se;
Aquiles e Heitor dançavam, sobre a sua cintura de morte
Depois Livy* descrevia Aníbal, juntando as forças lentas,
junto à rota de Hércules Tireu, em Gades.
E a lua pesada entrava.
Por um momento, parava a razão para as coisas,
a razão de existir, a razão dos acasos.
O coração explodia.
Pela alma vazia, havia doces clamores escutava
Sergiu Celibadache dirigindo Richard Strauss
( Tod und Verklärung**)

As roseiras inundavam-me.
Aníbal desbravava os Alpes e os elefantes eram leves,
junto aos lírios enlaçados, Atena nobilíssima.

Com as mãos abertas, as lágrimas inundavam-me,
as guerras míticas terminavam, as fontes clarividentes
brilhavam, as rosas e o açafrão nasciam,
as violetas articulavam a luz, o orvalho,
e os cavalos galopavam, voavam como Pégaso,
junto aos centauros brutais que outrora guardavam
as fontes de Castália.

___________________________
* Historiador das Guerras Púnicas
**Morte e transfiguração

As redomas do Mundo

Os dias disparavam a lua, a escuridão,
a flor da existência,
as redomas diluíam-se.
A noite sufocava, em suas constelações opacas,
entre uma ária de Massenet, um adágio
de Mozart.
Os dias eram lúcidos.

Sob veias nocturnas, os nós construíam-se.
Num incêndio imperceptível, a noite,
as redomas da lua,
o peito dilatava-se, o mundo aquietava-se,
sobre as brisas doces.

E o silêncio disparava sobre mim
a flor vazia.

Sob a lua verde de espuma

Sob a lua verde de espuma, respiravam
as musas, a música, o hálito das estrelas.
O coração emancipava-se.
De nós. Para nós
a espera galgava lentamente ínfimos
degraus.

A imensidão do mar articulava o silêncio,
a voz.
Por entre as súplicas e o silêncio,
os limões dourados transformavam
a sede e a frescura,
os dias côncavos,

no fulgor dos dias transbordantes.

Algures, na diástole nocturna

Rigorosamente, as papoilas nada dizem,
ou falam da vertigem, nesse limiar onde tudo é possível,
na bruma sedenta onde os poetas inventam a noite,
a volúpia, a alquimia das brisas leves,
segregando, algures, na diástole nocturna,
o corpo cheio de azul, o corpo segredo.

Rigorosamente, nada existe ou tudo se supera,
entre substâncias magmáticas, substâncias frias,
e recordações de linfa, mar, pólen e neblina,
que moldam a névoa e as chamas, junto aos campos,
onde o trigo deixa de nascer.

Rigorosamente, nada existe, mas sei que existes ainda,
como um ópio poderoso recordo-te,
porque o peito era o sítio onde costumavam
adormecer os violinos, em surdina,
e, em ti, escutando ainda, a lua, dois madrigais,
as tuas pérolas.
Quando um barco silencioso assoma, no horizonte,
sulcando o mar dolente,
recordo ainda as tardes que passávamos,
à luz de Tasso, Goethe, recordações

ou poemas de Jánis Ritsos.

Baladas de Cristal

Também os desertos me sufocavam.
por isso, as árvores luminosas se abriam,
na ternura dos teus braços.

Só eu sabia que ele era o mercado dos duendes,
o mercado dos frutos, o mercado dos novelos.
Todos aqueles frutos eram proibidos,
como os teus lábios, feitos de cedros, topázios,
saborosos dilemas, poemas de Paul Valéry,
ou harmonias róseas, como as que Picasso
haveria de distorcer, em Avignon.

Teria evitado esse tempo, mercado ávido de seiva
e de duendes,
entre baladas de cristal que só eu via,
nos cumes de pedra, nos átrios de sombra,
nas metamorfoses da morte,
num frémito unguérissable que só eu sabia.

Teria evitado esse tempo, ou tudo teria vivido,
fruindo o teu nome, escrito na fidelidade de uma ilha,
coberta de perfumes suaves,

de magnólias, céu e ametistas.

Maria do Sameiro Pereira Reis Barroso ( Portugal ), menção honrosa, na modalidade poesia.

Relampagou

2006-06-07T13:52:00.001Z

Que fim poderia ser mais devotadamente desejado?
Morrer… Dormir! … Talvez sonhar! Sim, eis aí a dificuldade !
Hamlet , ato segundo . W.S

Gustavo era grande o suficiente para ir à padaria sozinho e cortar o seu próprio bife. As férias de verão chegavam ao fim e ele estava louco para aprender a leitura de palavras inteiras.
O primeiro dia de aula é o segundo melhor dia do ano. O melhor dos melhores é o primeiro dia das férias. Bons igualmente em sensações e curiosidades.

Naquela madrugada, Gustavo acordou com o barulho da chuva.
Era mais uma simples tempestade, a casa começou a tremer e ele logo imaginou uma manada desgovernada de búfalos atravessando os céus aos galopes em busca de água. A cor de néon de cada relâmpago transformava em fotos negativas os móveis do quarto.
Com essa barulheira toda, ninguém vai me ouvir se eu chamar, pensou. Puxou o lençol, aninhou-se, cobriu a cabeça e tremeu.

De repente um som muito maior rasgou o espaço, um baque surdo no quintal. Será o quê o estrondo, apavorou-se o garoto. Dormiu encolhido, paralisado, suado. Dormiu de cansado que estava.

De manhã cedinho, ansioso, abriu vagarosamente as janelas. No costumeiro lugar do Ipê amarelo, algo desconhecido. Sua respiração estancou e a voz sumiu como às vezes costumam sumir os gatos.

Rebuliço na cabeça, bulha no peito. Papai, Mamãe, corram aqui, venham ver, grita Gustavo. Esqueceu-se completamente de que o pai tinha ido viajar e só voltaria no final do mês. Ao ouvir os gritos, a mãe vem ao seu encontro e o vê debruçado na janela. Aproxima-se devagar, não quer assustá-lo mais ainda e surpreende-se com o que está lá fora.
Um pedaço de azul. Um pedaço de céu. Um céu repousado, se acomodando entre a mangueira e a jabuticabeira, caído pertinho deles, do tamanho justo deste quintal. Um pedaço de céu lindo, desanuviado, sem estrias de frio nem prenúncios de calor. E os dois na casa e a casa palco de algo incomum.

Gustavo agarra-se ao pijama da mãe, que o abraça fortemente.
Vamos descer Gustavo, do quintal poderemos ver melhor o que é que desabou aqui. É bom tomar cuidadinho, é bom ter cautela, fala mamãe enquanto descem as escadas.
O jardim totalmente azulado, com algumas nesgas brancas ou transparentes. Lá no alto do céu do firmamento, um pequeno buraco, escuro, que nunca esteve ali.
Nunca soube de ninguém que tenha visto um pedaço de céu sem céu. Foram os raios, Guto, devem ter se cruzado com tanta violência que quebraram este pedaço, diz a mãe.

Mamãe, se isto está acontecendo de verdade acho que é tudo o que eu nunca nem pensei pedir a Deus, diz Gustavo, já tentando se soltar das mãos maternas. A mãe encostada na parede vai escorregando até sentar-se e Gustavo vai junto, um pouco no colo, um pouco no chão, um muito não se sabe aonde. A gata vem lá do fundo do quintal, de dentro do azul, ressabiada, pula no colo da mãe com um miado de estou aqui.
Gustavo diz, se a gata estava lá dentro e saiu toda bem , é sinal de que podemos entrar também, e antes que a mãe pudesse esboçar atitude ele entra no azul. A gata dá um salto quando a mãe se levanta para seguir o menino. Ela diz ao filho, alumbramento, isto é o verdadeiro alumbramento.
Aquele pedaço de céu veio em nu estelar, então, assim que o sol enfraqueceu, Guto e a mãe voltaram para casa, tranquilos, felizes, deslizando no sereno. Esta noite, a primeira noite depois do céu cair em sua casa, foi a primeira melhor noite de todas as noites. Mãe e filho rezaram juntos, ela acomodou o filho na cama, beijou sua testa, durma bem meu anjinho.
Não posso descrever meu céu, como falar em algo que não existe, como pensar em algo inimaginável. Como dormir pensando, melhor pensar amanhã , acordado, as coisas do céu devem ser assim mesmo, Gustavo pensava, tentava dormir, tentava pensar.
Manhã seguinte a do melhor dia da melhor noite, Gustavo pulou da sua janela diretamente para o pomar azulado. Aprendeu a voar, a nadar no anil. Às vezes se estirava entre um canto e outro de alguma nuvem desavisada, e olhava aquele outro céu banguela.

Quando papai chegar ele não vai acreditar mamãe, isto aqui é melhor do que sorvete de manga, calda de caramelo e balas de goma, é bom de ver de comer e de pegar, ria o Guto, sabendo que em casa havia um pedaço de paraíso só para eles.
Outra manhã, mamãe acordou com olheiras profundas, justamente na melhor de todas as semanas. Estava quieta, falando baixinho, pediu para papai voltar mais cedo, segredou com a avó por telefone.
Você não vem mais comigo mamãe, perguntou o insatisfeito filho. Querido, não estou muito bem, dor de cabeça, enjoo, talvez tenha pulado muito no outro dia, vá, vá você. Ele foi, sorveteu-se. O pai chegou nesse mesmo dia. Alegria para o menino, mas o pai tinha que ficar com a mamãe na maior parte do tempo.
Chegou um dia em que a mãe não quis mais se levantar. Guto ia até ao quarto, dava um beijinho em seu rosto e corria o seu dentro e fora. Estava tão entretido de céu que não percebeu a mãe a definhar. Ela foi sumindo aos poucos, mais um pouco todo o dia. Já estava muito pequenina quando papai falou para Guto que ela estava doente.

Gustavo sentou-se ao lado da mãe. Para mim, isso é mais impossível do que ter nosso parque celeste, você não pode estar doente, nós temos nosso céu, lembra, perguntou aflito o filho.

A mãe sorriu, passou as pequenas mãos no rosto do menino. Neste dia ele viu o quanto que ela estava menor do que ele. Mamãe, será que cresci isso tudo, perguntou.
Sim, meu homenzinho, você cresceu mesmo. Sua voz era muito menor do que ela, um fiapo, um suspiro, um quase nada.

O menino foi para o quintal sem nenhuma vontade de entrar no azul. O pai foi ter com ele. Está na hora de mamãe ir para o céu, disse o pai.

Ora papai, é só trazê-la aqui fora, eu cuido, nós cuidamos muito bem dela, podemos ficar juntos no nosso mundinho de céu, reage Guto.
Do céu caolho, daquele outro céu que papai estava falando, ele não quis mais nem saber. Melhor ficar mergulhado no azul. Passou a comer nuvens, beber orvalho. Seu pai começou a ficar abatido também.

Um dia o pai pegou Gustavo nos braços, abraçaram-se e choraram juntos.
O menino nunca viu o pai chorar, aquela era a primeira vez.
E esta foi a pior semana de todas as semanas piores da vida de Gustavo, desde agora até sempre.
No outro dia, pela janela ele viu. O azul começou a escurecer. Foi ficando preto, intenso, vigoroso.

O pai foi até seu quarto, precisavam também recolher e cuidar de suas almas, ampará-las, abraçados, silenciosos assim.
Gustavo entendeu que a mãe estava indo embora para não mais voltar. Ele não a viu entrar em cinza, não quis ver, melhor lembrá-la no arco-íris.
Veio a chuva novamente. Raios, trovões, tudo na terra se descompondo. O que era firme começou a transformar-se. O aguaceiro atravessou a casa, inundou as ruas, as avenidas marginais e interrompeu o tráfego durante dias, os rios transbordaram. É o dilúvio disseram.
As águas foram tão violentas que fez-se mar o sertão de asfalto. Houve um apagão geral em vários lugares do país, coisa vultosa. Dias sem energia, confusão nos centros comerciais, escolas paralisadas, caos. Os técnicos disseram que foi um raio na usina. Alguns refutaram essa ideia.
Naquele que foi o pior dos piores dias de todos os dias de todas as piores semanas piores de sua vida, Gustavo sabe muito bem o que aconteceu.

May Parreira e Ferreira ( Brasil ), menção honrosa, modalidade conto.

Regulamento 2006

2006-06-07T11:47:00.001Z

1. INTRODUÇÃO
O Prémio Litterarius é uma iniciativa anual do RACAL Clube.

2. OBJECTIVOS
O presente Prémio tem por objectivos incentivar a produção artística de originais e, principalmente, valorizar a Língua Portuguesa.

3. CONCORRENTES
Poderão concorrer cidadãos dos países cuja língua oficial seja o português, só sendo admitidas obras inéditas, num máximo de três trabalhos por concorrente.

4. TEMA
. Livre

5. MODALIDADES
. Poesia ( entre 5 a 10 páginas – com um só poema ou vários poemas.
Quando for apresentada uma colectânea esta deve ter um título )
. Banda Desenhada ( máximo 4 pranchas )
. Conto ( máximo 6 páginas )

6. APRESENTAÇÃO DE TRABALHOS
As obras apresentadas sob pseudónimo, deverão ser individuais e redigidas em páginas A4, processadas em Word, fonte Times New Roman ou Arial, tamanho 12, a espaço 1,5.
No acto de candidatura, sob pena de exclusão, não serão aceites mais do que uma obra em quintuplicado, por envelope fechado, tendo no exterior apenas o pseudónimo. O envelope que contém o trabalho concorrente, será acompanhado de um segundo envelope, igualmente fechado, que conterá dentro a ficha de identificação retirada do Regulamento. No exterior indicará o pseudónimo, a modalidade e o título da obra.
Ambos os envelopes serão metidos num terceiro que será enviado, sem indicação do remetente, ao Prémio Litterarius, para o endereço indicado no Regulamento.
Serão entregues/enviadas 5 cópias de cada obra.

7. PRAZO
O prazo de entrega dos originais inicia-se no dia 1 de Fevereiro e termina às 17h30 do dia 15 de Março de 2006. Poderão ser entregues pessoalmente e/ou enviados por correio, devendo o carimbo dos CTT ter como data limite a última, acima estipulada.

Em qualquer dos casos deverá constar no envelope:
PRÉMIO LITTERARIUS
RACAL Clube
Rua Cândido dos Reis, nº 38
8300 SILVES

A Direcção do Prémio Litterarius tornará públicos os resultados nos Órgãos da Comunicação Social, e, atempadamente, informará, por escrito, os Concorrentes premiados.

A cerimónia solene de entrega de prémios decorrerá no dia 27 de Maio de 2006, segundo programa a designar.

8. COMPOSIÇÃO DO JÚRI
O Júri será composto por 5 elementos de reconhecido mérito e idoneidade.
As reuniões são secretas, deliberando em plena independência e liberdade de critérios, sendo as declarações de voto registadas em acta.
As decisões são tomadas por unanimidade e/ou maioria.

9. PROPRIEDADE
Todos as obras, apresentadas a concurso e não premiadas, deverão ser levantadas até ao dia 31 de Dezembro do ano em curso, ou solicitado o seu envio contra-reembolso, ao Prémio Litterarius, RACAL Clube.
Se o Júri assim o entender, os trabalhos entregues, premiados ou não, poderão ser publicados.
Os Concorrentes serão previamente contactados para darem essa autorização.
Os Concorrentes, assim como os Autores premiados, comprometem-se à aceitação do presente Regulamento e cedem os direitos de propriedade e publicação ao Prémio Litterarius, RACAL Clube.

10. PRÉMIOS

1º - 500€ e publicação on-line e/ou em suporte de papel

Nota - O Júri reserva-se, no entanto, o direito de atribuir uma ou duas menções honrosas.

11. DAS DECISÕES
Qualquer lacuna deste Regulamento será resolvida pelo Júri do Prémio Litterarius cujo(a) presidente terá sempre voto de qualidade.
A Direcção, através do(a) seu(ua) presidente, terá assento na reunião, e o seu voto terá carácter vinculativo.
Das decisões não haverá recurso.

12. PEDIDOS DE INFORMAÇÕES:
Prémio Litterarius
RACAL Clube
Rua Cândido dos Reis, nº 38
8300 SILVES
Tel. 282442587
Fax. 282445818
E-mails - racal.clube@racal-clube.pt
premio_litterarius@sapo.pt

Deixámos 2005, com um sorriso de boa disposição...

2006-06-07T11:34:00.001Z

Jantar de Encerramento do Prémio Litterarius em 2005.

Duas gerações - Maria das Dores de Góis e Marisa Morais,

o virar de mais uma página.

Hotel Colina dos Mouros, Silves.

Encerramento do Prémio Litterarius 2005

2006-06-07T11:22:00.001Z

Carlos Joaquim Fagundes e Mulher,

1º Prémio ex-aequo, na modalidade conto.

Hotel Colina dos Mouros, Silves.

Curumim Guriatã

2006-06-06T14:24:00.001Z

- Saia já daqui e não me aborreça!

Estava cansado de ouvir aqueles gritos, voltaria para a sua gente. Afinal de contas, porque o trouxera para aquela casa? Por que não o deixava ir de uma vez, se a sua presença o incomodava tanto?
Enquanto formulava essas questões, encontrou um lugar para se esconder no galpão de ferramentas, bem atrás daquele velho trator quebrado e abandonado no canto da parede.
Queria passar algumas horas sozinho longe daquele homem, a quem ele odiava tanto.
Precisava de pensar em uma maneira de fugir sem deixar rastro, para que o fazendeiro nunca mais pudesse encontrá-lo. Tentara fugir outras vezes, porém fora intempestivo, deixara-se levar pela raiva do momento e desandara a correr pela estrada, sem nada levar, logo sendo alcançado por alguns empregados e trazido de volta, mas, dessa vez, tudo seria diferente, fugiria à noite, levaria suprimentos, além de uma muda de roupa. E seria hoje, não havia motivos para esperar, iria embora.

Deixou-se ficar por horas no quarto das ferramentas, maquinando sua fuga com riqueza de detalhes. Sabia muito bem que rumo tomar, conhecia o horário dos ônibus e os seus destinos. O perigo estava no fato de que, naquele fim de mundo, os ônibus serem velhos, quebravam-se, na maioria das vezes, bem no meio das viagens, causando os maiores contratempos para os seus passageiros. Chegou a imaginar planos alternativos, caso algo viesse a dar errado. Pois uma fuga fracassada poderia lhe custar muito caro. Já fora avisado disso:

- Você, que não se meta a besta de fugir de novo! Porque se te pego, te dou uma surra sem tamanho e de cinturão, te deixo em carne viva! Índio mal agradecido!

Sabia que corria o risco de levar aquela surra tão prometida, porém, mais do que a promessa da surra, o que o machucava era a ingratidão do fazendeiro. Sempre fizera tudo que estivera ao seu alcance para agradá-lo, mesmo assim, os seus esforços nunca foram reconhecidos. Naquele momento, a única coisa que sentia era desejo de vingança. Depois de tudo o que passara, por que sairia da vida daquele fazendeiro assim, sem lhe deixar uma amarga recordação? Iria vingar-se do seu raptor, daquela prisão, dos desaforos e principalmente da ausência de carinho. E sabia como atingi-lo. Seria através do que ele mais gostava, do que ele mais prezava, de uma das razões da sua vida : seus pássaros.
Não, não abriria as grades do aviário, mesmo porque, não seria o bastante. O fazendeiro possuía dinheiro suficiente para recuperá-las, além do que, o projeto era muito arriscado, o barulho da fuga das aves chamaria a atenção de todos…. Não….faria diferente… O fazendeiro era um grande coleccionador de aves, acreditava possuir exemplares de todas as espécies canoras registradas no mundo pelos especialistas… Sim … sabia como se vingar.
Já era fim de tarde, quando resolveu dar o ar de sua graça, lá pelos lados da sede da fazenda. O fazendeiro estava sentado na varanda e fez de conta que não tinha percebido sua chegada.

- Eu queria contar uma novidade.
- Por onde você andou o dia todo? Já ia mandar o Tião atrás de você.
- Eu tava por aí e vi uma coisa…
- Já comeu? Pois, se não comeu, trate de comer que o alazão está esperando alguém para escovar seu pêlo.
- Não quer saber o que eu vi no meio da mata?
- E o que foi?
- Eu ouvi um guriatã cantando!
- E que diacho é um guriatã?!
- E o senhor num sabe ?! o Guriatã é uma ave muito rara e cantadora que se esconde na mata e que quem prender uma, garante a chegada de uma riqueza que nunca esperou ter na vida?
- Deixa de besteira! Que nunca ouvi falar nesse tal passarinho. Você tá é inventando!
- Tá bom! Se o senhor num quer um guriatã nas suas gaiolas, eu num falo mais. Tô indo escovar alazão.
- Vem cá seu capeta! Onde foi que você viu?
- lá prós lados do ribeirão, bem no meio da mata.
- Vamos lá! Que eu quero ouvir esse passarinho tão raro. Mas se for brincadeira sua… Você hoje se ajeita!
Atravessaram a fazenda em direcção ao ribeirão, entraram na mata e o curumim foi apontando o caminho que dizia ter percorrido durante a manhã.
- E o que veio fazer aqui?
- Vim para longe, o senhor me disse que queria bem longe.
- Diacho! E precisava vir pro meio dessa mata, você não tem medo de onça?
- E se ia perder alguma coisa, se uma onça me pegasse?
Naquele momento o fazendeiro parou.
- Vou ficar por aqui estou cansado.
- Se quiser, eu vou na frente pra ver se acho o passarinho.
- Eu acho melhor, não. Lá pra dentro a mata é muito perigosa para um menino.
- Mas, eu não sou apenas um menino, sou um índio.
- Eu sei que você é um índio.
O fazendeiro baixou a cabeça e começou a afastar com a ponta de um galho seco o pensamento e o formigueiro que estavam à sua frente e ainda sem levantar a cabeça, ordenou que o curumim prosseguisse sozinho.
Os minutos se passaram e o fazendeiro começou a ficar apreensivo com a demora do indiozinho. Resolveu ir atrás daquele endiabrado, seguindo as pegadas deixadas por ele, mas de repente as perdeu de vista e não soube que direção tomar. Então gritou, esperando ouvir uma resposta do curumim e em vez disso ouviu um canto mavioso que vinha do meio da mata. Era sem dúvida o canto mais perfeito de pássaro que já ouvira. Contudo, não conseguia distinguir que ave era aquela, tinha quase absoluta certeza de que nunca ouvira um canto igual aquele em toda a sua vida. O fazendeiro sentou-se em uma pedra, deixando-se envolver por aquela melodia. Passados alguns minutos o canto cessou e lá no fundo da mata reapareceu o curumim:

- O senhor ouviu, patrão?!
- Sim você tinha razão. Nunca ouvi, em toda a minha vida, canto tão belo e ao mesmo tempo tão triste – parece um canto de despedida – Você não acha?

O nosso curumim não respondeu nada.

- Sabe uma coisa? Eu quero essa ave para mim e você vai-me ajudar a capturá-la, afinal de contas, você foi o único que o viu. Vamos voltar pra sede e preparar tudo para amanhã bem cedo. Já que hoje não dá mais tempo.
Rumaram silenciosos para a casa. O fazendeiro pela necessidade de tentar reproduzir em seu cérebro aquele canto; nosso curumim decepcionado com os rumos da sua vingança.
- E essa agora! Como vou fugir essa noite com essa invenção de caçar passarinho?... Mas …. pensando bem, vai acabar sendo mais divertido do que imaginei, e de qualquer forma, posso deixar pra depois dessa busca a minha partida.
O resto do dia foi gasto com os preparativos para a grande captura. Na fazenda, estavam todos inquietos com a novidade. Alguns vaqueiros, no entanto, duvidaram da existência de uma ave tão rara como aquela, vivendo por ali. Principalmente, pelo fato de conhecerem aquelas paragens há muito tempo e de não terem ouvido nenhuma conversa até então sobre aquela história. Outros, por sua vez, confirmavam a versão do curumim, mesmo estando a pouco tempo na região. Diziam ter conhecimento da velha lenda sobre o Guriatã, de outras paragens por onde passaram. Depositando, assim, todas as suas crenças na existência de tal ave canora, capaz de tornar venturoso o homem que a possuísse. E pra finalizar, ainda ouviram a versão de um último vaqueiro: Tião que pretensioso que já havia visto ao longe tal pássaro, em seus tempos de menino.
O nosso curumim, sentado num dos bancos da varanda, divertia-se com tudo aquilo e estava satisfeito por tornar-se, pela primeira vez, alvo de tantas atenções daqueles adultos, que até então, nunca haviam dado conta da sua existência entre eles. Tratavam-no como um fedelho, um fedelho índio, que os atrapalhava mais do que ajudava. E toda aquela prosa fez com que aqueles homens se deitassem tarde. Mesmo assim, logo cedo, desfizeram-se dos primeiros compromissos da manhã, desejosos que estavam em participar da captura. Mas a propriedade não podia parar suas actividades. O patrão escolheu, então, cinco homens e mais o curumim e partiu para a mata. Acreditando estar de volta na hora do almoço, Já com o seu Guriatã engaiolado.

As coisas acabaram não sendo tão fáceis como o grupo esperava, caminharam durante horas sem ao menos ouvir uma única nota daquele canto tão esperado. O sol já estava alto, quando o fazendeiro resolveu enviar alguns dos seus homens de volta à sede atrás de suprimentos e de material para acamparem aquela noite na mata. Se necessário fosse, passaria até dias, mas só voltaria depois de capturar o seu Guriatã. A essas alturas, o curumim andava arrependido de sua vingança, sabia que o Guriatã não voltaria a aparecer, ou melhor, que seria muito perigoso se aquela ave voltasse a cantar. Por outro lado, sem a ave nas mãos do fazendeiro, como faria para fugir? Sem falar que o fazendeiro andava agora vigiando-o bem mais do que antes. Teve então uma ideia. Precisava contar apenas com um pouco de sorte para colocá-la em prática. A oportunidade surgiu, logo depois do almoço, quando todos deitaram-se para tirar uma soneca e acabaram acordando com o canto do Guriatã.
-O senhor tinha razão, patrãozinho! É lindo mesmo! Dá é gosto de ouvir essa formosura!
- Cadê curumim?
- Disse que ia no ribeirão encher cantis.
- E ainda não voltou?
- Olha aí vem ele, patrão!
- Você ouviu curumim?!
- Ouvi, sim senhor, e vi também, mas não gostei do que vi.
- O que foi que você viu? - perguntou o fazendeiro aflito.
- O Guriatã tava destruindo o seu ninho e voando em torno de umas árvores mais altas, ali, do lado daquela colina.
- E o que isso quer dizer?
- Que o Guriatã tá partindo, tá indo embora, tá perdido para sempre… ele não volta a morar no mesmo lugar duas vezes…

- Então só me resta uma coisa a fazer: segui-lo. Nem que seja até o fim do mundo! Só descanso quando tiver essa ave em minhas mãos. Vamos! Peguem tudo! Vamos voltar para a sede e preparar uma comitiva: Parto hoje mesmo se for possível!
O curumim estava boquiaberto com o que ouviu do fazendeiro, seu plano dera errado, ele estava mais prisioneiro do que nunca daquela história. E agora não sabia mais o que fazer para se livrar daquela enrascada. Ainda chegou a ter esperanças de que o fazendeiro no meio daquela confusão, de todos aqueles preparativos, pudesse esquecê-lo, mas o pior aconteceu:

- Então, indiozinho, já preparou a sua trouxa?
- Eu?!
- Claro ou tem outro índio que conheça o Guriatã?

Saíram em comitiva apenas na manhã seguinte, os preparativos foram muitos. Mais até do que o fazendeiro supunha a princípio, pois, sem fazer ideia de quanto tempo demoraria naquela viagem, era necessário deixar decisões importantes tomadas, antes de partir, já que não desejava ter surpresas desagradáveis na volta. Seguiram rumo ao norte, o curumim ia à frente da comitiva mostrando o caminho. Passaram semanas longe da fazenda e para desespero de todos, nada viram, nem ouviram de tal ave. O curumim acreditava, agora, que faltava pouco para o patrão desistir e regressar para a fazenda, mas os dias passavam e ele se surpreendia com a posição do fazendeiro, que continuava decidido a não retornar, enquanto não capturasse o seu Guriatã. Aos poucos, os recursos que haviam trazido, foram rareando e já era necessário realizar paradas mais longas em pequenas vilas e cidades para abastecerem-se.
Alguns homens se cansaram daquela busca inútil e preferiram pedir demissão a ter que continuar, outros estavam com saudades de família e pediram para serem substituídos por vaqueiros solteiros. Só o fazendeiro parecia não se cansar. Mesmo os meses substituindo as semanas, a comitiva não retornou. Porém, a partir daqui, não a chamaremos mais de comitiva, já que nos restam apenas dois integrantes: o curumim e o fazendeiro, que sozinhos continuaram a procurar o Guriatã, o qual insistia em não dar nenhum sinal de vida.
Enquanto isso, na sua região, todos que conheciam o fazendeiro, diziam que ele tinha enlouquecido. Não havia outra explicação para aquele fato, ter tido a coragem de deixar tudo de lado para correr o mundo atrás de uma ave. Os anos se passaram e o curumim já não era mais uma criança. Tornara-se um rapaz forte e o melhor amigo do fazendeiro, juntos e sozinhos, continuavam a percorrer o mundo em busca do Guriatã. Estavam muito longe de casa, quando o fazendeiro recebeu a notícia de que os negócios não iam bem, sua presença na fazenda se fazia indispensável para o futuro de sua fortuna. Já que o administrador que deixara incumbido de tomar conta de tudo, não estava se saindo bem. Apreensivo, o fazendeiro contou ao ex-curumim o que estava acontecendo e anunciou a sua decisão de voltar à fazenda: mas antes, queria saber, o que ele desejava fazer. O ex-curumim baixou a cabeça e disse que preferia continuar na busca do Guriatã e que só quando o encontrasse regressaria para a fazenda.
- Está bem! Fique com essa quantia para as suas despesas. Quando o dinheiro acabar, me telefone, basta que diga onde está , que eu mando depositar nova quantia.
- Não vai ser necessário.
- Eu faço questão, de qualquer forma, você vai estar trabalhando pra mim. Mas se quiser voltar para a fazenda… se ficar cansado dessa procura, não pense duas vezes: volte.
Após a conversa, mais três anos transcorreram e o ex-curumim acabou por fim regressando à fazenda. Depois, de ter sido avisado do grave estado de saúde, no qual se encontrava o fazendeiro. Ao entrar no quarto, daquele que passou a ver como um amigo, percebeu como aqueles três últimos anos o haviam envelhecido e o ex-curumim sentiu-se ainda mais arrependido de ter planejado aquela sua vingança um dia. Vingança, que para ele, há muito perdera o sentido. E por medo de perder a amizade do fazendeiro, não contou toda a verdade.
- Então, garoto, achou nossa ave canora?
- Patrão, é sobre aquela ave… eu preciso contar uma coisa… a ave…
- Fale, Guriatã!
- Como disse? O senhor já sabia?!
- Sabia.
- Mas … dês-de – quan-do?!
- Eu sempre soube… desde a primeira vez que ouvi o seu canto … e entendi o que você me queria dizer… e sei como você se está sentindo agora… eu também já deixei de fazer muitas coisas nessa vida das quais me arrependo… mas fiz algumas, que valeram a pena … fiz você.. te trouxe da aldeia depois da morte da tua mãe e tive coragem de partir ainda uma segunda vez, quando percebi que podia te perder para sempre… e durante todos aqueles anos que passamos juntos cheguei a acreditar, algumas vezes, que havia conseguido capturar o meu Guriatã…
- Canta pra mim , Guriatã?!
O triste canto do Guriatã foi ouvido naquele fim de tarde, como há oito anos atrás e como daquela primeira vez, o canto anunciava uma despedida.

Cinthya Tavares de Almeida Albuquerque ( Brasil ), 1º Prémio ex-aequo, na modalidade conto.

Acta da Reunião do Júri, 2005

2006-06-05T14:06:00.001Z

Em 19 de Novembro de 2005.

O melão

2006-06-05T11:14:00.001Z

Franzino, escanzelado, rosto macilento e olhos esbugalhados, o Aires aparecia nas aulas com o garnacho descoberto, mas muito encouchado e retraído, consubstanciando simultaneamente a rusticidade e negligência. Vestia desajeitadamente umas roupas de aspecto decrépito e com um estado de conservação notoriamente deteriorado, a que se juntava uma assumida falta de limpeza.

O seu rosto, agongorado e cenhoso , expressava um alheamento permanente e global a pessoas e ensinamentos. Os olhos, absortos e perplexos, emperravam todo e qualquer conhecimento e obstruíam notoriamente a capacidade de atingir objectivos. A sua mente vagueava por um universo abstruso, incoerente e quase irracional. Devaneava com frequência, distraía-se vezes sem conta e desvairava continuadamente. Em suma – O Aires não aprendia rigorosamente nada.
Consequência de tudo isto: na pauta, afixada trimestralmente nos placares da escola, ao nome do Aires seguia-se uma enxurrada de negativas em todas as disciplinas, excepto em Religião e Moral onde, mais por benevolência do professor do que por mérito do aluno, aparecia bem escarrapachado um três. Mas não ficavam por aqui os malefícios da presumivelmente assumida não aprendizagem do Aires. Os professores passavam horas e horas a discutir, a analisar e a transcrever para a acta as dificuldades do rapaz e a inventar propostas para as superar, atrasando significativamente as reuniões de avaliação e a directora de Turma, jovem e pouco experiente, via-se e desejava-se para explicar aos pais o mais – que – evidente insucesso do garoto. A própria psicóloga já fora chamada, vezes sem conta, a intervir em tentativas infrutíferas de analisar e compreender tão grave e sério embargo a todo e qualquer tipo de cerebração.
Certo dia, na aula de Ciências, a professora alheando-se um pouco dos conteúdos programáticos, resolveu falar sobre as cucurbitáceas:
- São plantas dicotiledóneas e gamopétalas como a abóbora, a chila, a melancia e o melão – explicou a professora.
Milagre! Enquanto a restante parte da turma se distraia cuidando que aquilo das cucurbitáceas era mais um dos devaneios científicos da professora e que tal matéria nunca iria sair nos testes, o Aires, sobretudo ao ouvir a palavra “melão”, vai disto, resolve concentrar todas as forças até então perdidas e dispersas no que a professora explicava. Esta, incrédula perante tamanha reviravolta do molengão, procurando uma linguagem mais simples, continuou:
- Vocês conhecem muito bem o melão e a melancia e de certo quase todos já os comeram e apreciaram as suas propriedades refrescantes.
O Aires não pestanejava e, qual abelha a sugar o néctar duma flor, bebia-lhes as palavras de uma a uma. A professora insistia:
- O melão é mesmo um fruto bem português, - os olhos do Aires esbugalharam por completo – cultivando-se em grande quantidade aqui na nossa região. O melão possui propriedades que o tornam, além de saboroso, um excelente auxiliar do funcionamento do corpo humano, pois é uma fonte abundante de fibras e possui grandes quantidades de vitamina A, C e do complexo B. Além disso, é rico em cálcio, fósforo, ferro, potássio, cobre e enxofre e não tem consequências
negativas, já que por cada cem gramas de melão ingerimos aproximadamente trinta calorias. O seu alto valor em potássio torna o melão indicado para doentes cardíacos e para pessoas com afecções do fígado. É igualmente recomendado na prevenção e no tratamento da gota, reumatismo e prisão de ventre. Mas, atenção, se ingerido em excesso pode causar cólicas e diarreia.
O Aires estava extenuante e a professora perplexa, por sentir que aquela alma penada pela primeira vez se concentrava e interessava por alguma coisa, sem contudo encontrar uma explicação plausível.
Mas como estava ali para ensinar e o rapaz mostrara grande interesse, no fim do ano não se fartou de partilhar com os colegas o que presenciara naquela aula, manifestando sérias tentativas de o passar. Foram, contudo, improfícuos os seus esforços, esbarrando ingloriamente com a pertinácia dos colegas. Então ia lá passar-se um abantesma daqueles, que afinal dava erros em catadupa, lia mal que se fartava, não dava uma prá caixa em Matemática, não percebia patavina de História e nem sequer sabia distinguir uma colcheia de uma semifusa?
E o Aires reprovou mesmo.
Algum tempo depois, ao passar na recta de Sequeiros, parei para comprar um melão a um dos vendedores que por ali proliferam nos meses de Verão. Qual não foi o meu espanto quando me apercebi que o vendedor, onde casualmente havia parado, era o Aires. Qual Paxá rodeado de donzelas no seu harém, o Aires, sentado em cima de um cesto com a boca para o chão e o fundo para cima, tinha à sua volta dezenas e dezenas de melões de várias espécies, cores, tamanhos e feitios, a que se misturavam algumas melancias. Com invulgar perícia e robusta confiança aconselhava os clientes, escolhia-lhes os melões, convencia-os a comprar, mostrando ainda grande destreza e agilidade nas operações matemáticas inerentes a cada troca comercial. Quando chegou a minha vez, o rosto vermelhou-se ainda mais, revelando um misto de timidez, alegria e confiança. Com cerimónia interrogou-me:
- O setor também quer comprar um melão?
Como se acenasse positivamente, acrescentou com enorme empolgamento e invulgar entusiasmo:
- Pó setor vou escolher o melhor. O setor vai comer um melão como nunca comeu.
Ai vai, vai!
Batuca daqui, sacode dali, cheira dacolá, apalpa e volta a apalpar as extremidades do curcurbitáceo. Por fim com os olhos repletos de júbilo e o rosto excessivamente aprazerado, concluiu:
- Este, setor, este! Pode levar! Este é de confiança. Este é mesmo bom!
Conversei um pouco mais, paguei, regressei a casa e deliciei-me com o melão – o melhor melão que comi em toda a minha vida.
Foi então que dei comigo a pensar: se aos professores, entre os quais eu obviamente me incluía, que haviam reprovado o parrana do Aires por não saber Português, Matemática, História ou até ler o solfejo, alguém decidisse ensinar como se escolhe um melão, nunca haviam de aprender a fazê-lo com a perícia, a sabedoria e a competência do Aires.

Carlos Joaquim Fagundes ( Portugal ), 1º prémio ex-aequo, na modalidade conto.

Regulamento 2003/04/05

2006-06-05T11:03:00.001Z

1. INTRODUÇÃO
O Prémio Litterarius é uma iniciativa anual do RACAL Clube.

2. OBJECTIVOS
O presente Prémio tem por objectivos estimular e incentivar a produção artística de originais e, principalmente, valorizar a Língua Portuguesa.

3. CONCORRENTES
Poderão concorrer todos os interessados, só sendo admitidas obras inéditas, num máximo de três trabalhos por concorrente.

4. TEMA
O tema é livre

5. MODALIDADES
. Prosa - Conto
. Poesia
. Banda Desenhada

6. APRESENTAÇÃO DE TRABALHOS
As obras apresentadas a concurso deverão ser individuais e redigidas em páginas A4. Deverão ser entregues 5 exemplares de cada obra concorrente.
Os exemplares, assinados com pseudónimo, serão entregues/enviados num envelope fechado, assinalando como remetente, no exterior, o pseudónimo e o título da obra, e contendo no interior, um segundo envelope igualmente fechado, com a identificação completa do(a) autor(a), morada, idade, telefone ou contacto.

7. PRAZO
O prazo de entrega dos originais termina às 17h30 do dia 30 de Setembro de cada ano. Poderão ser entregues pessoalmente e/ou enviados por correio, devendo o carimbo dos CTT ter como data limite a acima estipulada.

Em qualquer dos casos deverá constar no envelope:
PRÉMIO LITTERARIUS
RACAL Clube
Rua Cândido dos Reis, nº 38
8300 SILVES

A Direcção do Prémio Litterarius tornará públicos os resultados nos Órgãos de Comunicação Social, e, atempadamente, informará, por escrito, os Concorrentes premiados.

8. COMPOSIÇÃO DO JÚRI
O Júri será composto por 5 elementos de reconhecido mérito e idoneidade. Um dos elementos será uma personalidade ligada à produção literária.
Reunirá na sede do RACAL Clube, estabelecendo entre si o método de trabalho a seguir, e designando um presidente e um secretário que redigirá a acta.
As reuniões são secretas, deliberando em plena independência e liberdade de critérios, sendo as declarações de voto registadas na acta.
O Júri reunirá, no prazo máximo de um mês após a recepção dos originais.
As decisões são tomadas por unanimidade e/ou maioria.

9. PROPRIEDADE
Todos as obras, apresentadas a concurso e não premiadas, deverão ser levantadas até ao dia 31 de Dezembro de cada ano, na sede do RACAL Clube.
Caso tal prazo não seja cumprido, os exemplares ficarão como propriedade do Prémio Litterarius RACAL Clube.
Outrossim, os Autores premiados comprometem-se à aceitação do presente Regulamento e cedem os direitos de publicação ao Prémio Litterarius, RACAL Clube.

10. PRÉMIOS
Será atribuído o seguinte prémio:

1º - 400 €

11. DAS DECISÕES
Qualquer lacuna deste Regulamento será resolvida pela Direcção do Prémio Litterarius cujo(a) presidente terá sempre voto de qualidade.
O Júri, através do(a) seu(ua) presidente, terá assento na reunião, e o seu voto terá carácter vinculativo.
Das decisões não haverá recurso.

12. PEDIDOS DE INFORMAÇÕES:
Prémio Litterarius
RACAL Clube
Rua Cândido dos Reis, nº 38
8300 SILVES
Tel. 282442587
Fax. 282445818
E-mails - racal.clube@racal-clube.pt
premio_litterarius@sapo.pt

ENTIDADES PATROCINADORAS
Câmara Municipal de Silves
Delegação Regional do Ministério da Cultura
Governo Civil
Junta de Freguesia de Silves
Junta de Freguesia de Alcantarilha
Capela das Artes
Fábrica do Inglês
Museu da Cortiça da Fábrica do Inglês
Café “Ad Astra”
Hotel Colina dos Mouros

Cumpriu-se 2004 ...

2006-06-03T23:40:00.001Z

Jantar de Encerramento do Prémio Litterarius 2004.

Estela Louçã,

uma das principais fomentadoras, no Algarve,

e, particularmente, no concelho de Silves,

do intercâmbio educativo-cultural Portugal / Cabo Verde.

Estuda e planifica as hipóteses de alargar a cooperação a São Tomé.

Para quê tantas palavras?

2006-06-02T11:01:00.001Z

E porque, no dia 18 de Dezembro de 2004, realmente, estávamos irmanados em sensibilidade literária, a tarde prolongou-se, na tenda medieval do Café "Ad Astra", com a leitura de alguns poemas por Sandro William Junqueira, acompanhado musicalmente por Aires.

Regressávamos à beleza das palavras de um António Ramos Rosa, Eugénio de Andrade, Alexandre O'Neill, Fernando Pessoa e do próprio Sandro,

antes de descer ...

... ao encontro de um jantar e de um concerto de guitarra.

Para quê, então, tantas palavras?

Cumpriu-se 2004.

E do Brasil chegou-nos ...

2006-06-02T10:35:00.002Z

Caros irmãos portugueses
Caros Amigos de Silves e do Racal Clube,
Cara Amiga Maria Gabriela.

Sinto-me tocado e ao mesmo tempo honrado. Honrado por meus humildes escritos estarem sendo recebidos do outro lado do Atlântico pela nação que me deu meu mais precioso bem, que é a minha língua; tocado pela sensação incômoda de não poder estar presente nessa ocasião que se faz tão especial.

O meu ofício, que se insinua pela rede do tecido que é o texto, tem como ferramenta e fim a língua. O Conto Cantiga de Tereza faz parte de uma minha colectânea de contos inédita chamada o Imaginário das Gentes, na qual procurei trabalhar, em cada história, as metáforas e todas as possibilidades que a língua mw oferece para tecer significados. Mas, essa Tereza... Ela me é infinitamente especial. Nela, pretendi tocar aquilo que considero o que há de mais especial na produção poética da humanidade: as cantigas de trovadores. Agora, essa minha produção sendo recebida e agraciada em Portugal é o maior prêmio que eu poderia almejar.

Costumo dizer que as histórias não são dos seus autores, mas são do universo sensível, intangível. É como se elas pairassem altivas no que chamo de imaginário das gentes. Um autor é aquele que recebe delas a graça de as transpor para o papel. Quando alguém as lê, elas deixam de pertencer a esse universo etéreo; tornam-se concretas, palpáveis. Mas, somente uando alguém as lê. Desse modo, foram vocês que deram vida a Tereza. E exactamente Portugal que, de certo modo, a gerou em mim.

Não sou trovador como El Rei Dom Dinis. Minha cantiga é mais de Tereza do que minha. Foi ela quem se fez para mim, mais do que eu para ela. Agora, ela se deu a vocês e ao mundo concreto. Já não me pertence por inteira. Estou muito feliz. É-me um momento especial que coroa toda a minha produção: já fui agraciado com outros importantes prêmios em meu Brasil querido - os quais me são caríssimos - mas esse que o Racal Clube e Silves estão me oferecendo representa o momento mais importante de minha produção literária. E jamais será esquecido. Amigos! O Oceano nos separa, mas o idioma nos une.

Muito obrigado, Litterarius, por ter lido meu tecido de metáforas.

Minha ficção e minha poesia estão em estado de graça. Não estou aí fisicamente, mas meu coração e meu espírito já dsfizeram o caminho de Cabral e já aportaram na Península. Estou com vocês em sensibilidade literária.

Valdir Moreira,

Brasil, dezembro de 2004.

Jantar de Encerramento do Prémio Litterarius 2004

2006-06-02T10:25:00.002Z

1ª Classificada ( ex-aequo ), Dora Gago, na modalidade conto.

Mesa dos Jovens.

Café "Ad Astra" - vulgus Café Inglês, Silves.

O Herói

2006-06-01T11:41:00.001Z

O sol descia por entre os ramos da alfarrobeira, acariciando-lhe os braços. A árvore sacudia-se a cada pancada de vara, renitente em oferecer-lhe os seus frutos. Agrupados em cachos negros pareciam não querer ser colhidos e lutar contra a força humana.
Pareciam frutos exóticos e imaginários a gozarem o esforço dos músculos doídos e prenhes de cansaço.
- Ó Pedro, puxa o panal, olha que estão a cair no chão - bradou-lhe a voz autoritária do pai.
Pousou a vara e puxou mais um pouco o imenso pano verde que alcatifava o solo para facilitar a apanha da alfarroba.
Eram apenas dez horas da manhã e já as cigarras começavam a sua cegarrega impaciente, anunciando um cálido dia de estio. Haviam começado o trabalho às 6h30, quando o sol ainda esfregava os olhos estremunhados.
Pedro pensou nos colegas do liceu que ainda ressonariam preguiçosamente nos lençóis macios. Depois, quando acordassem iriam talvez à praia, ou passear numa esplanada, conhecer novas raparigas, e beber imperiais…. Por momento, uma ferroada de inveja dessas vidas sem preocupações, nem responsabilidades, roeu-lhe o peito.

Estudara arduamente durante o ano inteiro e tinha concluído o 12º ano. Levantava-se todos os dias antes das seis horas para apanhar o autocarro que percorria os trinta quilómetros que separavam a aldeia perdida na serra da cidade de Silves, onde estudava. Mesmo assim era uma correria para não chegar atrasado às aulas das oito e meia. Por vezes, ao avistar as paredes brancas do liceu, já a campainha soara, indiferente: na sala de aula, os colegas pareciam ainda adormecidos, muitos de cabelo molhado e a cheirar ao gel de banho acabado de usar.

Sentia-se um autêntico extraterrestre ao entrar, envolvido pelo suor, ofegante e morto de cansaço. Inicialmente, recebia repreensões dos professores e era troçado pelos colegas. No entanto, depois pareciam ter-se habituado, limitando-se a mostrar indiferença, ou a olhá-lo com curiosidade, como se contempla um animal raro, insólito.

Apesar do abismo existente entre ele e os outros jovens da turma, adorava a escola. Bebia cada palavra proferida pelos professores e no início as suas excelentes notas causaram um estrondoso espanto. Por isso, conseguiu conquistar o respeito dos outros. Em português, sobretudo, era admirado pelos textos que parecia gerar com uma facilidade extraordinária, como se lhe brotassem das profundezas da alma. Queria ser escritor, produzir algo de grandioso, embora tivesse optado por uma área científica, visto também sonhar com um curso de medicina. Frequentemente escrevia as composições dos outros alunos. Não compreendiam metade do que depois liam atrapalhadamente na aula. Pertenciam a outro mundo: a vida deles era fácil, tudo o que desejavam lhes caía milagrosamente nas mãos, como as primeiras chuvas de Outono.
Tinham em casa Internet, computadores com inúmeros jogos, TV Cabo no quarto. Os pais exerciam uma única função na vida: servi-los. No entanto, às vezes pareciam Infelizes, revoltados, sem rumo... Pedro não percebia isso. Em sua casa existia apenas uma velha televisão a preto e branco, computador nem pensar. Os trabalhos eram feitos à mão e ter luz eléctrica já era quase um milagre, pois recordava bem o tempo em que nem isso havia. Os livros da biblioteca municipal eram o seu refúgio, proporcionando-lhe mundos e vidas diferentes, renovadas em cada dia.

Regressava por volta das sete e meia a casa, sem ânimo, esgotado com os trabalhos que o ocupariam, certas vezes, até à uma de manhã, se não tivesse de ajudar nas tarefas domésticas.
Os pais viviam exclusivamente do que a terra dava. Contudo, naquele solo agreste, tudo se extraia do ventre da terra através de partos difíceis, a ferro e suor.
Pensava muito no irmão mais velho. Talvez se ele ainda estivesse vivo a sua vida fosse diferente. Talvez sentisse menos aquela solidão e incompreensão dilacerantes que às vezes o asfixiavam, impedindo-o de respirar talvez…?

Muitas vezes o via em sonhos. Gonçalo estudara até ao 6º ano, não queria nada com livros. Gostava de trabalhar no campo e tinha a esperança de mais tarde ou mais cedo conseguir ter um negociozito. Guardava intacta a imagem do sorriso dele, no tractor que adorava conduzir, na flor dos seus dezassete anos, quando Pedro tinha apenas oito.
Tudo acontecera numa manhã de Novembro, com o céu cinzento a prometer chuva. Gonçalo ia lavrar um terreno para semear algum trigo. Desde que o pai comprara o tractor não via mais nada…
Nem queria comer. Guardara uma garrafa de água e uma sandes de queijo que a mãe lhe fizera, para quando tivesse fome.
Pedro veio à janela do quarto, despertado pelo motor do tractor e viu-o partir. Ignorava que não o voltaria a ver, apesar de uma dor estranha que lhe apertava o peito.
Quando chegou a hora de almoço, esperaram-no em silêncio os três, sentados à mesa, enquanto a sopa fumegava e a fome remexia os estômagos. O ar estava pesado, numa iminência de trovoada contida e a serra silenciosa.

Até que o pai impaciente se levantou e tomou rumo do terreno que estava a ser lavrado.
Contudo mal saiu de casa, a má notícia assaltou-o imediatamente.
A vizinha Gertrudes sem fôlego e num pranto soluçado, gritava que tinha acontecido uma desgraça: o tractor estava virado e debaixo jazia o corpo esmagado do Gonçalo.
Os dias seguintes foram de lágrimas e pesadelos. Mesmo agora passados dez anos, parece que a tristeza veio definitivamente para ficar habitando para sempre aquela casa, aquela família.
Pedro não tinha uma ligação muito profunda com o irmão, devido à sua ainda tenra idade e aos nove anos que os separavam. Sempre o vira como mais um adulto, alguém que mandava nele, à semelhança dos pais e que com frequência lhe estragava as brincadeiras. No entanto, o vazio deixado pela sua ausência era algo intoleravelmente doloroso.
A partir daí, disse adeus à infância e cresceu rapidamente, sendo obrigado a assumir algumas das responsabilidades e tarefas que cabiam ao irmão.

O que mais o magoava era sentir que o irmão fora o filho preferido, aquele que corresponderia inteiramente às aspirações da família
Ele saíra completamente diferente com aquela mania louca dos livros e das escritas.
Afinal de que servia isso ali? Ainda se morasse na cidade, se fosse menino de família endinheirada que pudesse estudar…
Por inúmeras vezes desejava ter sido ele a perder a vida. Também os pais pertenciam a outro mundo, cuja incomunicabilidade era evidente. Ele vivia continuadamente num limbo suspenso entre dois mundos. Por isso, pensava que só um acto heróico o poderia libertar desse mundo intermédio de solidão e ansiedade…
Entre ramos da alfarrobeira, os raios de sol pareciam desenhar o rosto de Marisa. Os caracóis loiros emaranhavam-se nas folhas… Mas uma advertência do pai quebrava todo o encanto: fora ela a sua última e intensa paixão. Um amor platónico e frustrado, marcado pela humilhação da recusa. Ela ia de férias para o sul de Espanha e não queria compromissos, além disso, ele não a atraía, parecia-lhe estranho e antiquado. Sofreu em silêncio, desabafando com o ribeiro, as árvores e as pedras. Era um romântico além do tempo.
- Vá lá rapaz, dá aqui uma ajuda, que esta é a última.
Faltava apenas atar as sacas de serrapilheira e colocá-las no pequeno atrelado do tractor. O estômago já começava a pedir o almoço. Como sucedia, geralmente, o pai levava o carregamento e ele ia a pé pelos atalhos. Nunca quisera sequer que o filho experimentasse conduzir o veículo, provavelmente devido ao terrível acidente que vitimara Gonçalo.

O rapaz esperou que o pai desaparecesse no horizonte para se pôr a caminho. Gostava de observar todas as transformações ocorridas nos atalhos: os carris de formigas, um ninho no arbusto, uma madressilva que floria. Não tinha pressa e sentia-se bem naqueles momentos de solidão genuína e de comunhão com a natureza.

De súbito, invadiu-o um forte cheiro de mato queimado: uma cortina de fumo erguia-se no ar, devorando o aglomerado de casa da aldeia. Começou a correr desenfreadamente. Parou e subiu a um penedo, quando já estava muito perto de casa.
O pânico instalara-se. Os bombeiros evacuaram o sítio. Viu os pais serem levados à força para dentro de um jipe. Petrificado, sentiu-se incapaz de qualquer movimento. Só quando o ruído do motor do carro se perdeu nos montes e viu que estava só, num local envolvido pelas chamas, reagiu. Era necessário salvar quatro cabras, o burro e o porco … havia também o Guadiana, o cão , mas esse, os pais tinham conseguido levar com eles.
Libertou os animais, molhou-os e conseguiu conduzi-los para a outra ponta da serra, onde a vegetação ainda se encontrava verdejante. Lá ficaram, tão assustados que nem ousaram fugir.

Depois abriu de novo as torneiras e ligou as mangueiras. Regou abundantemente a casa e o quintal, enquanto as chamas galgavam as árvores numa voracidade alucinante cada vez mais perto…. Estava consciente da desigualdade daquela luta. Era apenas um homem a tentar desafiar a fúria da natureza – ateada por mão criminosa e vencê-la.

Sabia que poderia morrer, mas tal não o demovia. Era a sua oportunidade de fazer algo heróico. Preferia assistir ao desespero dos pais por verem completamente perdida a casa e o sustento, o fruto de uma vida inteira de trabalho e sacrifício. Além disso, para que lhe servia estar vivo? Sonhava ir para a faculdade, e ser médico e escritor como aquele que tanto admirava, o Miguel Torga. Porém, sabia que isso era impossível, pois a família não tinha possibilidades.

Por outro lado, ir para longe e arranjar um emprego também não era fácil. não passava de um inadaptado, jamais encontraria alguém com quem partilhar o seu mundo. Já que não podia salvar vidas, exercendo medicina, ao menos salvaria a razão de viver da família. Ecoavam-lhe ainda nos ouvidos os gritos da mãe, ao ser levada à força…
O calor tornara-se insuportável. Protegeu o rosto com um lenço molhado, mas o fumo sufocava-o e respirar convertia-se num acto doloroso. Evitava tossir, pois as forças queriam abandoná-lo.
Naquele momento o fogo contornava a casa, detendo-se perante as paredes e o telhado encharcados. Parecia procurar desenfreadamente outro alimento, devorando alguns sobreiros. Deixou de ver e sentiu um ardor intenso que lhe percorria a pele. De repente, tombou como uma árvore abatida…
Minutos depois os bombeiros chegaram. O corpo inerte foi transportado para o hospital, mas nada havia a fazer…
Entretanto as chamas, derrotadas, haviam-se afastado e enveredavam pela serra na direcção contrária, alimentando-se de estevas e moitas. A casa permanecia alva e intacta e os animais vagueavam pelo quintal espavoridos.
Na manhã seguinte, todos o choraram. Os jornais consagraram-lhe várias páginas e as televisões falaram dele. O suicida inconsciente ou o Herói? Na morte cumprira-se a vida.

Dora Gago (Portugal), 1º prémio ex-aequo, na modalidade conto.

Cantiga de Tereza

2006-05-31T15:32:00.001Z

Fui eu, madre, lavar meus cabelos
a la fonte e paguei-m’eu d’elos
e de mi, louçãa.
A la fonte, e paguei-m’eu d’elos:
aló achei, madr’, o senhor d’elos
e de mi, louçãa

Em Riachão – lugar do ermo e do sem fim – o vento tem outros dizeres, cheios de um poemar. E isso que aqui vai, é recontar humilde o dizer de Seu Lourival da Barberaria Nova Aurora: o homem de todas as sabenças. Esse recontar é um nunca-tão-bom-quanto.
É do soprar daquele, palavra redita na imensidão da relembrança.
...
Quando a mãe chamou, Tereza já sabia: buscar água na fonte. A imaginação rasteira de moça caminhou ligeira e um fio de sorriso se pronunciou na face afogueirada. É. Coisa de mocice; da tenrice das primeiras coisas de moça: um não sei quê, que nem mesmo ela sabe bem porquê. A fonte ficava no descampado, na beira do bosque, no fundo da ribanceira. Lugar onde moravam a Beleza e a Natureza: entidades irmãmente eternas, de mãos dadas.
A marca indelével da natureza do imaginário das gentes se faz sentir na tenrice da idade das primeiras mocices.
Era lá o palco das brincadeiras da menina–moça, moça–menina. A água pura no fundo do recanto. Foi numa dessas idas a serviço da mãe que Tereza encontrou, em meio à ramagem de verdíssimo teor, um Lírio que verdejava supremo. Destacava a beleza inflor da planta inda menina. A menina-moça cuidou zelosa de sua descoberta, pra ver em que cor desabrocharia a planta; que encantos imporia ao seu recanto secreto; que arco-íris romperia em seu céu. Paraíso.
A Primavera é um sopro da Natureza que lança luz e perfume n’alma das gentes. E veio. E é em primaveris dias que há rebentação da florada. Vida. O Misterioso sempre se manifesta.
E foi numa manhã de entorpecente luminosidade que Tereza encontrou seu lírio de maravilhas desabrochado em reflexos vermelhosos, do mesmo rubor da fogueira de sua face de moça.
Era de vermelho encantamento a flor recém descoberta: em sua forma cônica, explodia em vermelho-sangue junto ao tronco e empalidecia suave até o vermelho rosáceo da altura, como que abrindo as perspectivas do mundo novo. Uma sensação inédita de sonho e prazer preencheu o coração da menina-moça, diante do se fazer da flor-moça.
Era a flor em beleza o desabrochar da mocidade; era a moça, em beleza, a florada da serra. Brisas eternas sopravam no jardim de uma só flor; acalmavam calores de dias ensolarados. E moça-mocinha está sempre cheia de calor. A água de cristal burilava no chão e molhava os descalços pés brincalhões. Tereza queria mais: os trabalhos árduos de casa eram enfadonhos, modorrentos; desejava o novo, a novidade do mundo; ver o que resplandecia por trás da serra longínqua. Anseios de moça-menina. Enquanto não vinha seu vôo-andorinho; preferia preencher seus dias junto de sua flor, cuidadosa e brincalhona. A fonte jazia no fundo do seu pedaçozinho de paraíso. A ribanceira era seu caminho de felicidade guardiã de sua flor-menina.
Veio uma tarde de Verão e os calores invadiam. Tereza aproveitou o descuido dos olhos vigilantes da mãe (mãe de moça, porque já foi moça também, conhece os perigos da idade) e se sumiu pras bandas da ribanceira. Estar perto, junto da flor; junto da fonte. Os pezinhos descalços se jogaram na lâmina de água. O vestido simplório, de gente dada ao trabalho, logo se umedeceu das brincadeiras. Tereza vestida de água, pura. Aquela furtiva brisa veio. Um arrepio tomou conta da Natureza. O lírio, cada vez mais desabrochado, assumia um rubor intenso. A menina-moça girava enternecida de prazer. É coisa de mocice, girar a esmo.
Mas os cantos desse mundão têm olho que tudo sente. Depois de tempos de êxtase, girando e brincando na umidade, acariciando a flor, Tereza parou repentina. Pressentiu. O vestido molhado, colado às curvas recém surgidas; montes e vales prontos para serem semeados; os olhos de um negror absurdo se moveram em redor. Já não estava só. A brisa conduz consigo as essências feminis, quase imperceptíveis. E traem. As entidades masculinas reconhecem. Um Lavrador, de fortes feições, observava atento o bailio da moça-menina. Susto. Ela pensou em fugir. Não: os pezinhos se descalçando da inocência quietaram a fuga na romagem rasteira. Olhou por baixo do pretume dos cabelos úmidos jogados sobre o gesto.
O Lavrador parado, olhando incisivo para sua flor. Boas tardes. A voz trovejou no silêncio da ribanceira. Certas vozes, nunca ouvidas, trovejam. No ermo de seus dias, na distância do seu mundico, Tereza nunca ouvira outro trovejar-homem, que não o da autoridade de seu pai.
Não havendo resposta, o desconhecido novamente tentou: não carece vexação, não, Doninha. Pode continuar em vosso rodar, em vosso brincar. Eu, cá por meu lado, continuo com meu roçar.
Tereza permaneceu imóvel; os olhos enfiados nos cabelos; as mãozinhas lépidas segurando o vestido grudado nas curvas. O trovão proferido era marcado e ritmado como uma cantiga nova nunca desde antes ouvida. O Lavrador recomeçou seu ofício. Foice. Tereza olhou com a sombra do olhar os golpes do instrumento do trabalho do estranho. Golpes rijos e determinados que dizimavam rapidamente as ervas daninhas de derredor. E o roçado se fazia ...
A menina-moça temeu pela sua flor de pura beleza, recém nascida. Aquela foice devastadora poderia dizimar também o encanto singelo e mero daquele Lírio intocado. Num esforço sobre-humano de vencer a timidez, Tereza, num sussurro soprado: o amigo não toque minha flor, não. Ela é novinha, novinha; recém floriu da primeira rubra floração. Cuido dela desde que era matinho inflor e nem cor tinha. Todos os dias zelo pela viçosidade dessa belezura. Não quebre, não. Eu lhe peço, de favor, é proteção.
Redizente, o trovão trovejou novamente, respondendo ao refrão da voz-menina: Doninha, não carece de ter medo; minha foice é de quebrar ervas mateiras e derrubar frondes inteiras; mas, flor de encanto e fermosura, que nasce no fundo de fontes, em clausura, no ermo da ribanceira, não quebro, não: respeito; protejo. Tais dizeres acalmaram Tereza como melodia cândida, mas uma força estranha e nova fez pressão no interior de seu peito-menina, e a menina-moça disparou fugidia pra segurança de casa. Era essa uma brincadeira nova, cheia de mistérios e anseios.
Não falou pra mãe do encontro na fonte. O coração palpitava, sufocante; uma quentura estrangulava a sua respiração cada vez que se alembrava daquele trovejar, daquela foice destruindo ervas altivas ou rasteiras. Poder e força máscula. Lembrou e relembrou cada palavra trovejada e cada sonoridade poemada. A proteção prometida... Sentiu um conforto; seus olhos se encheram de uma poesia que somente olho de menina resplandece; e os lábios sorriam um fio de sorriso ditoso que somente em boca de moça se reconhece.
Foi um dia.
Não via a hora de ouvir o chamado da mãe. Preocupação com a flor(?). Queria tocar seu Lírio, sentir seu perfume. Acariciá-lo. Confiara na força das palavras do desconhecido Lavrador. Proteção. Respeitaria. A manhã despertada brotara e Tereza não se conteve: vou eu, Madre, lavar meus cabelos lá na fonte.
Felicidade. Olhou em torno e nada viu além das ervas do ex-verdíssimo teor, derrubadas pelo jugo da foice. Não o via. Teria partido pra sempre? Seu Lírio continuava límpido e luzidio em meio à ramagem destruída; intacto, cheio de essências. Conforto. Um Lavrador quebra ervas daninhas, mas protege as flores primaveris.
Mas, nos olhos de Tereza, uma sombra de tristeza se fez surgir: queria agradecer ao homem pelo zelo com a beleza e pureza de sua flor-menina. Onde andaria ele agora? Que outras flores protegeria? Que descampados de meu Deus roçaria? Naquele dia, outras foram as descidas ao fundo da ribanceira, na labuta de buscar água, mas nada de o estranho aparecer.
Naquela noite, Tereza dormiu uma noite sem estrelas, em que a lua era de um brilho maciço e cinza.
São coisas de moça-menina essas de noites sem estrelas e de luas cinzentas.
Ao nascer de outro dia, sem mando, sem nada, Tereza se sumiu pros cantos de seu paraisozinho. A esperança de rever e apenas agradecer (em que queria acreditar) o cuidado dispensado. Com a respiração ofegante e o coração em galope, chegou ao seu jardinzinho. Viu o já bem-vindo amigo em seu trabalho de roçado. Parou assustada com sua própria precipitação e audácia e olhou longamente pro Lavrador que trabalhava incansável. Detalhou-o. A força e determinação dos golpes; o tronco altaneiro; as mãos enormes; o ombro vasto; os braços de mil abraços; as pernas maciças de tantas andanças; os cabelos cor de céu que prenuncia chuva; no rosto moreno de sol, um risco de suor cortando; um fino cheiro-homem revoando naquela eterna brisa da fonte.
Tereza pensou que desfaleceria; não esperava (ou esperava demais) aquela atitude.
Seus pés descalços procuravam um chão que havia fugido. E ouviu aturdida a força daquela voz: não tenha medo, Bela por vossa flor; nem por vosso secreto recanto; quero, sim, ser vosso amigo e guardador. Ao que Tereza redisse: vosso gesto terá de mim eterna dedicação, repleta de respeito e devoção. Então, o moço, sentindo-se aconchegado, trocou passos decididos. Tereza se fez parada inda mais diante da aproximação. O Lavrador, conhecedor das artimanhas do cuidar de jardim de moças, lançou, com a possível suavidade esperada das mãos rudes de seu ofício, seu gesto em direcção à rubra flor.
Sentiu o coração se agigantar no peito-menina. Mocice. O Lavrador, já de em antes apercebido da chegada da moça, disfarçoso, interrompeu seu ritmo e olhou decisivo em sua direcção.
E trovejou: a Doninha veja que nada houve com vossa flor; que, de flor donzela, sou zeloso cuidador. Era preciso dizer algo, pensou ela, mas era preciso usar toda a força pra vencer a barreira da vergonhice. Mas, audácia é propriedade de coração de menina-moça, e disse: bem vejo vossa atitude e muito feliz me faço eu nela; se ser amigo é seu querer, bem zele seu bem nela.
O moço se alegrou dos dizeres da moça-menina; viu a sua chance. Aproximou-se.
A moça-menina estremeceu e suspirou de temores pela segurança de seu Lírio recém florido. Foi com ternura e maciez que as mãos chegaram à cônica planta e dela retiraram o perfume inebriante que somente as flores-meninas exalam. Paradeza do tempo. Tereza em tremidão, imaginativa e sonhante. Nunca, ninguém vira sua flor; jamais alguém a tocara além dela mesma em brincadeiras e, agora, sentia-se embebida de uma estranha satisfação naquele carinho novo e floral. Olhou, ele, decidido nos olhos de Tereza; olhos que se fecharam imediatamente, fugindo. Respirava, ela, aquele cheiro desconhecido, mas prazeroso, de ervas verdíssimas derrubadas, que vinha com a brisa eterna.
(Nessas horas, os homens têm essência de florestas derrubadas). Não pôde determinar a direção, mas percebeu que do Amigo recendia. O Lavrador alcançou com mão sorrateira sua afiada foice e com um cuidado infinito tocou o fio na flor que cedeu em sua tênue resistência. A moça pensou que morreria nas brumas daquilo que misturava sonho e realidade. A sua tão cuidada flor, colhida; carinhosamente colhida. Mas o fero e delicado toque do instrumento de lavra, ao contrário de desesperá-la, acalmou-a de seus inúteis temores. O rubor ingênuo do Lírio se ruborizou inda mais (um vermelho de colheita) e exalou uma essência nova.
(Nessas horas, surgem essências de semente). Tereza acordou das brumas de sonho, da vertigem e do vagar por campos floridos, e correu.
O coração foi a galopes, fugindo para se esconder junto da mãe, de onde demoraria um tanto mais por sair. E, no sorriso assustado e agora sabedor, surgiu um diferente tom. Sabia que o Lírio colhido em fonte úmida preparava semente. E seu gesto brilhava de uma cor desinocente; uma cor nova; uma cor de flor-mulher.

Valdir Moreira Lobo ( Brasil ), 1º Prémio ex-aequo, na modalidade conto.

2004.

2006-05-31T14:36:00.001Z

Exposição "Palavras"

de Alexis.

Foto 1 - A Autora.

Foto 2 - Duas pranchas da Exposição.

Café Inglês - Silves.

Exmas Senhoras,

Exmos Senhores,

Caríssimos Amigos.

Mais uma vez obrigada pela vossa presença neste acto simbólico de inauguração da Exposição "Palavras", de Alexandra Cristina Santos, vulgus Alexis.

Como afirmámos, à laia de apresentação no Catálogo, é através da linguagem dos Poetas que Alexis oferece ao Visitante, num mundo cada vez mais conturbado, uma diferente e inovatória perspectiva do signo da palavra/poema.

E fá-lo, em alegria e descoberta, inovando o sentido da Banda Desenhada que surge como um canto, em crescente apoteose, no traço, prancha e/ou ilustração.

É, também e ainda, um canto solitário e solidário.

Solitário, porque a Autora consegue transformar em verdade ( nunca absoluta ) as "PALAVRAS" escritas pelos nossos Poetas intemporais.

Solidário porque traduz, simultaneamente, várias mensagens e outras leituras. Assim o Visitante saiba descortiná-las.

Esta Exposição, para além de ser uma refrescante lufada sobre o sentido da vida e a fórmula para a felicidade, pretende ser, na incitação à descoberta, apelativa a todos nós.

Em súmula, constitui a expressividade dos Poetas, deliciosamente realçada pelo traço de Alexis.

O Prémio Litterarius cumpre, mais uma vez, em 2004, parte de um projecto subscrito em "Quem Somos ?", e convida-vos a partilhá-lo ... em "Palavras",

porque, como havia prometido, é a palavra dada aos Jovens ...

Café "Ad Astra" ( vulgus Café Inglês ), Silves, 18 de Dezembro de 2004.

Cerimónia de Encerramento do Prémio Litterarius 2003

2006-05-30T23:45:00.001Z

Dança Tradicional de Cabo Verde,

"Funaná",

interpretado por

"As Netas de Bibinha Cabral"

Capela das Artes - Alcantarilha

Excerto de "Corpo Vibrátil", 1º Prémio em 2003

2006-05-30T21:52:00.001Z

(...)
Crescem assim
redondos de cio
os dias,
na espera domesticada
do teu corpo.

Tardia, chegas furtiva
quando já arrefeço
pela glande, leve e flácida
da desistência.

Definitivamente
o nosso tempo é um cristal
partindo-se
contra a superfície
amarelada e puída
da memória.

Helder Neves, Corpo Vibrátil, 1º Prémio em 2003, na modalidade Poesia Erótica.

Cerimónia de Encerramento do Prémio Litterarius 2003

2006-05-29T21:37:00.001Z

Capela das Artes - Alcantarilha

5 de Dezembro de 2003.

À direita, de costas, Helder Manuel Neves, autor de "Corpo Vibrátil",

1º Prémio - Poesia Erótica,

conversando com o segundo classificado ( Poesia ).

De óculos, Ana Cristina Vasco,

a terceira classificada ( Conto ).

Cerimónia de Encerramento do Prémio Litterarius 2003

2006-05-29T21:31:00.001Z

Dança Tradicional de Cabo Verde

interpretada por

"As Netas de Bibinha Cabral"

Capela das Artes - Alcantarilha

Cerimónia de Encerramento do Prémio Litterarius 2003

2006-05-29T21:25:00.001Z

Exposição "Storias de Terra e Fogo".

Capela das Artes - Alcantarilha

Presidente da Câmara de Silves

Mário Máximo e

Consul de Cabo Verde

Ponto Final

2006-05-29T17:05:00.001Z

Deveríamos ter começado por aqui.
É nosso mister, agradecer aos que, ao longo de 24 anos, através dos Jogos Florais do Algarve, dignificaram as Letras e a Cultura portuguesas. Destarte, um sincero e particular OBRIGADO(A) aos
Dr. Jorge da Silva Pereira
Drª Maria das Dores de Góis
Dr. Elias dos Santos Irio
Prof. António Baeta de Oliveira
e, abs memoria,
Dr. Joaquim Magalhães.

Júri e direcção do P. Litterarius.

Rua Cândido dos Reis, nº 38 8300 SILVES

Apresentação do Prémio Litterarius aos Orgãos da Comunicação Social

2006-05-29T16:14:00.001Z

Como presidente da direcção do Prémio Litterarius, Racal Clube, reservo-me agradecer a vossa presença, e, nalguns casos singulares - Terra Ruiva e Voz de Silves - o contributo prestado ao Prémio Litterarius...

...Permitam-me, então, três simples palavras.

Uma, primeira, de agradecimento.

À direcção do Racal Clube ao convidar-nos para esta nova aventura linguístico-cultural.

A todos os que, ao longo dos últimos 25 anos, levaram a cabo os Jogos Florais do Algarve.

Ao júri deste novo Prémio Litterarius, Mestre Esmeralda Alves, Drª Margarida Tengarrinha, Dr. Paulo Penisga, Dr. Mário Máximo e Poeta Manuel Neto dos Santos.

Ao Consulado de Cabo Verde, Governo Civil de Faro, Delegação Regional do Ministério da Cultura, Câmara Municipal de Silves, Fábrica do Inglês e seu Museu da Cortiça, Associação de Ensino EPPALG, Junta de Freguesia de Silves ... mas ...,

Alcantarilha, este ano, merece da direcção do Prémio um relevo muito especial.

A sua génese só pode ser ali...

... ali, onde a beleza da Capela das Artes, há muito nos fascina... ali, onde, desde um primeiro momento, contámos com a simpatia do Dr. Muñoz e do Eng. Oskar Mastroberti. Ali, onde o nosso amigo, Sr. João Palma, presidente da Junta de Freguesia de Alcantarilha, soube acreditar neste projecto.

A todos ... bem hajam ... ao crer a Cultura como um vector de crescimento social ... porque uma sociedade quando cresce, desenvolve-se e progride.

Uma segunda palavra de apresentação.

(vide artigo anterior - Quem somos? )

Uma última palavra, agora de justificação,

justificação por esta Conferência, convocada a fim de dar-vos a conhecer pormenores, e, em primeira mão, os resultados da reunião dos Jurados, isto é, os nomes e as modalidades premiadas em 2003.

consulte o site

( Pelo júri e direcção ),
gabriela rocha martins, 25 de novembro de 2003.

quem somos?

2006-05-28T18:55:00.001Z

... o mar fémea, enlaçando-se, tépido, ao corpo do nadador eufórico, e esse sem reflexo, o ar pagão divinizado, religião da própria luz, onde os sentimentos se agudizam e se transcendem...

Urbano Tavares Rodrigues, in "Algarve Todo o Mar"

São anos os nós da amarra,

desenganos gravados na memória.

Tão curta a vida.

Glória Maria Marreiros, in "Algarve a Gente e o Mar"

Vou registar apenas o teu olhar, as tuas mãos, a voz das tuas palavras.
E vou esquecer tudo aquilo que não quero saber

..., in "Em Cena"

Esgotei as palavras
comecei a sentir
brindei à vida...

Manuela Barros Moura, in "Amar a Liberdade da Vida"

... torna-se cada vez mais escuro ,o cinzento deste lado do mar
.urge mudar as cores do arco-íris
,anuncia-se ,e as árvores do quintal sabem-no

Gabriela Rocha Martins, in "Palácio das Varandas"

Na quádrupla lonjura do tempo finito ,nós ,os "construtores" do real ,poetas saltibancos ,hedonistas ,utópicos amantes das letras e às mesmas criados ,damo-vos a conhecer ,O Prémio Litterarius ,Racal Clube ,concebido para e em lusas sensibilidades

Considerações Gerais

1. Da direcção

A direcção do Prémio Litterarius será composta por quatro elementos, sendo o seu presidente convidado pela direcção do Racal Clube. Os outros membros serão escolhidos pelo presidente da direcção do Prémio, com o aval da direcção do Racal Clube.

1.2. O presidente tem voto de qualidade e vota nas reuniões do júri.

1.3. A direcção do Prémio Litterarius cumprirá um mandato de quatro anos, findos os quais poderá ser eleita, por mais quatro anos.

2. A direcção do Prémio Litterarius, apesar de gozar de plena liberdade de acção, compromete-se a, anualmente, apresentar à direcção do Racal Clube, o seu Plano de Actividades e respectivo Orçamento.

3.Competências:

3.1. Na área editorial:

promoverá a publicação do 1º Prémio do Concurso "Prémio Litterarius".

Criará uma Revista de Língua e Cultura - "Litterarius"

3.2.Exposições:

De Banda Desenhada.

De Artes Plásticas ligadas à lusofonia.

3.3. Conferências, Colóquios e Encontros:

Colóquios sobre Língua Portuguesa

Letras e Artes

Encontros de Literatura e Com a Vida e Obra de...

Figuras da Cultura Portuguesa

4. do Júri

4.1. Ao júri cabe, eleger o seu presidente e secretário, na primeira reunião anual.

4.2. O mandato do júri é igual ao mandato da direcção.

4.3. O presidente do júri tem voto de qualidade e vota nas reuniões da direcção.

4.4. Ao júri cabe a elaboração do Regulamento do Concurso Literário e o julgamento de casos omissos.

4.5. Na impossibilidade conjunta do presidente e vice-presidentes da direcção, o presidente do júri substitui-los-á, por tempo, acções e nos eventos necessários.

Objectivos Gerais

1. Dar a conhecer, prioritariamente, novos escritores.

2. Abrir um espaço para os Jovens que desejam apresentar os seus trabalhos literários e as suas ideias, ou outros que se iniciem na Literatura como poetas, ficcionistas, ensaístas ou desenhistas/ilustradores.

3. Dar a conhecer os dialectos derivados do português, os falares regionais e as línguas de raiz dupla.

4. Numa fase inicial, o Crioulo cabo verdiano ( Língua de dupla raiz ).

5. Estabelecer relações mais estreitas com os Escritores dos Países de Língua Oficial Portuguesa ( PALOP, Timor e Macau ).

6. Efectuar contactos com Universidades Portuguesas, Estrangeiras de Língua Portuguesa e Leitorados no Estrangeiro, a fim de promover o intercâmbio de iniciativas comuns de divulgação e estudo da Língua Mátrea.

7. Estabelecer protocolos com Direcções Regionais, Governo Civil, Autarquias Locais, Empresas, Associações e outras Entidades.

8. Colaborar com entidades e grupos culturais afins.

Post-Scriptum

Reserva-nos um avanço peregrino, um profético passaporte, um riso inventado de ficções, momentos de vida presos por um fio.

Somos a importância de um equívoco,

o princípio de algo em mutação e/ou em estado embrionário ...

...

soa a idealização, mas queremo-nos assim.

O Júri do Prémio Litterarius,

Glória Maria Marreiros - presidente

Urbano Tavares Rodrigues

Esmeralda Lopes

Ana Paula Bravo

Hélia de Jesus Coelho - secretária

A direcção do Prémio,

Gabriela Rocha Martins - presidente

Anabela Lourenço

Manuela Barros Moura - directora da Revista "Litterarius"

José Cândido Júdice Rocha

Calendarização do Concurso Literário "Prémio Litterarius"

Janeiro e Fevereiro - divulgação

De 15 de Fevereiro a 15 de Março - decurso do concurso

Dia 15 de Março, às 17h30 - último dia e horas de entrega de trabalhos no Racal Clube

De 15 de Março a 28 de Abril - avaliação por parte do júri

Último sábado de Abril - reunião do júri

Último sábado de Maio - cerimónia de entrega do prémio

Contactos

E-mail do Prémio Litterarius - premio_litterarius@sapo.pt

Tel. - 282442587

Fax - 282445818

Telemóvel - 96 6108769

Endereço de CTT - Edifício Racal, Rua Cândido dos Reis, 8300 Silves.